Moja siostra naśmiewała się z mojej alergii przy gościach, a potem podała mi zupę z kraba. Nie zauważyła jednak, że miliarder i prezes firmy już dzwonią po służby ratunkowe, trzymając w ręku automatyczny wstrzykiwacz z adrenaliną.
Brzęk kryształowych kieliszków, którymi świętowaliśmy awans mojej siostry, ledwo ucichł, gdy w gardle pojawił się świszczący oddech, jak dźwięk rozbitego czajnika. Sinatra mamrotał z głośników w suficie, jego głos był miękki i samozadowolony, a mała amerykańska broszka mojego ojca lśniła w blasku świec przy każdym skinieniu głową w stronę kogoś ważnego. Byłam po złej stronie barykady – zbyt zwyczajna na markowe garnitury, zbyt skromna na wymuszony śmiech – dopóki moje płuca nie postanowiły postawić mnie w centrum uwagi.
Nazywam się Sailor Cole, mam dwadzieścia sześć lat i jestem konserwatorką rzadkich książek. Całe życie poświęcam ochronie delikatnych przedmiotów, papieru i atramentu, które przetrwały wieki. Tego wieczoru, w salonie VIP restauracji Étoile na Manhattanie, niczego nie konserwowałam. Byłam po prostu wyczerpana – emocjonalnie i fizycznie.
Sloane, dwudziestodziewięcioletnia nowo mianowana dyrektorka do spraw public relations w Thorne Global, stała na niewielkim podium jak żywa wizytówka sukcesu. Idealne włosy, idealne zęby, idealny uśmiech, który nigdy nie sięgał jej oczu.
„Wciąż to robimy” – westchnęła teatralnie do mikrofonu. „Marin, nie rób zamieszania. To tylko zupa grzybowa. Nie ma kraba. Czy próbujesz zepsuć mi imprezę z okazji ukończenia szkoły?”
Śmiech rozlał się po sali, lekki i beztroski. Był ostatnim dźwiękiem, jaki usłyszałam, zanim moje ciało zaczęło się zamykać.
Palce zesztywniały z zimna. Usta najpierw mrowiły, potem piekły, aż w końcu zaczęły puchnąć. Gardło zwęziło się do cienkiego syku, który nie chciał stać się pełnym oddechem. Próbowałam wstać, ale nogi odmówiły posłuszeństwa. Upadłam na gruby dywan, a uderzenie pozbawiło mnie resztek powietrza.
„To jej specjalność” – zaśmiała się Sloane, jej obcasy stukały o podłogę jak kropki kończące zdania. „Je grzyby i udaje, że ma alergię. Oscara dla najlepszej aktorki dostaje Sailor Cole”.
Wzrokiem szukałam twarzy, która przestałaby się śmiać. Wtedy zobaczyłam Magnusa Thorne’a – pięćdziesięcioośmioletniego miliardera i prezesa grupy, człowieka, który podpisywał materiały promocyjne mojej siostry. Patrzył na moją miskę zupy tak, jakby była pod napięciem.
Nie był rozbawiony. Był przerażony.
Jego córka miała silną alergię na skorupiaki. Znał objawy wstrząsu anafilaktycznego. Ruszył się, zanim ktokolwiek inny zareagował. W jednej chwili klęczał obok mnie, wyciągając EpiPen z kieszeni garnituru droższego niż mój czynsz.
„Dzwońcie po 911. Natychmiast” – warknął.
Poczułam uderzenie przez sukienkę. Suche, zdecydowane. A potem – powietrze.
Wtedy przestałam być cichą siostrą.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
