Podczas naszej pierwszej romantycznej kolacji po ślubie mój mąż wstał od stolika, aby odebrać telefon. Ten gest wydawał się zupełnie niewinny, niemal rutynowy, jakby należał do naturalnego rytmu wieczoru. Nie przypuszczałam wtedy, że właśnie w tej chwili moje życie zacznie się rozpadać.
Kilka sekund później starsza kobieta siedząca przy sąsiednim stoliku – kobieta, która wydała mi się dziwnie znajoma – bez słowa przesunęła w moją stronę gruby plik banknotów. Jej dłoń drżała. Pochyliła się ku mnie i niemal bezgłośnie wyszeptała: „Zadzwoń natychmiast po taksówkę. A potem uciekaj przez okno w toalecie. Ledwo uratowałam sobie życie”.
Do tego momentu wieczór był idealny. Wręcz nierealnie idealny. Taki, który przypomina kadry z romantycznego filmu – ciepłe światło kryształowego żyrandola, dyskretna muzyka, perfekcyjnie nakryty stół i poczucie, że wszystko w końcu ułożyło się tak, jak powinno.
Miałam trzydzieści sześć lat. Nazywam się Lydia Brooks i siedziałam w najdroższej restauracji w mieście, Grand Oak Room, nie mogąc powstrzymać uśmiechu. Po raz pierwszy od bardzo dawna czułam, że dotarłam do miejsca, w którym chciałam być.
Naprzeciwko mnie siedział Elias Sterling.
Mój mąż.
Minęły zaledwie dwa tygodnie od naszego ślubu cywilnego – skromnego, ale pełnego ciepła i szczerości – a to jedno słowo wciąż brzmiało w mojej głowie obco i niemal magicznie. Mąż. Partner. Ktoś, z kim miałam dzielić codzienność.
„Lydia, dlaczego tak się uśmiechasz?” – zapytał Elias, spoglądając na mnie z łagodnym rozbawieniem. Światło żyrandola odbijało się w jego oczach. „Czy powiedziałem coś zabawnego?”
„Nie” – odpowiedziałam, kręcąc głową i biorąc łyk schłodzonego szampana. „Po prostu na ciebie patrzę… i uświadamiam sobie, jakie mam szczęście”.
To była najczystsza prawda.
Od śmierci moich rodziców dwa lata wcześniej mieszkałam sama. Prowadziłam niewielką kwiaciarnię, w którą wkładałam całe serce, a rodzinne mieszkanie było ciepłe i pełne wspomnień, lecz wieczorami panowała w nim dotkliwa cisza. Cisza, która z czasem zaczęła mnie przytłaczać.
A potem w moim życiu pojawił się Elias. Wysoki, czarujący, czterdziestoletni mężczyzna z delikatnie siwiejącymi skroniami. Przyszedł do mojej kwiaciarni po bukiet dla swojej matki… i tak naprawdę nigdy już z niej nie wyszedł.
Między nami wszystko wydawało się naturalne i łatwe. Nie kupował banalnych czerwonych róż – wybierał stokrotki, bo wiedział, że to moje ulubione kwiaty. Słuchał uważnie, gdy opowiadałam o rodzicach, pracy i dziecięcych marzeniach. Sprawiał wrażenie człowieka spokojnego, godnego zaufania i szanowanego.
„Mam szczęście” – powiedział tego wieczoru, kładąc dłoń na mojej. „Znalezienie takiej kobiety jak ty to cud. Moja mama cię uwielbia. Już zastanawia się, kiedy zamienimy nasze przyszłe mieszkanie w prawdziwą rodzinną fortecę”.
Zaśmiałam się cicho. Tak właśnie nazywaliśmy dwupokojowe mieszkanie, do którego planowaliśmy się wkrótce wprowadzić.
Elias wciąż tymczasowo mieszkał z matką, Johanną Sterling – wpływową, elegancką kobietą zajmującą wysokie stanowisko w ratuszu. Lubiłam ją. Od początku okazywała mi coś na kształt macierzyńskiej troski.
Kelner dolał nam szampana. Kierownik restauracji podszedł ponownie do stolika, zwracając się wyłącznie do Eliasa z przesadnym niemal szacunkiem. Poczułam lekkie zakłopotanie, ale Elias zdawał się doskonale odnajdywać w tej roli.
Nagle jego telefon zawibrował. Spojrzał na ekran i zmarszczył brwi.
„Przepraszam, kochanie. To praca. Dwie minuty, nie więcej. Zamów deser – ten malinowy, który lubisz najbardziej”.
Pocałował mnie w czoło i ruszył w stronę wyjścia.
Patrzyłam, jak odchodzi, podziwiając jego nienaganny garnitur i swobodną elegancję. Wszystko było w porządku. Wszystko było dokładnie takie, jak powinno.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
