Wróciłam na święta i zastałam córkę siedzącą samotnie bez prezentów. Była tam notatka od teściowej: Świętujemy bez niej na Bahamach. Ona jest twoim ciężarem.
Ona nie płakała.
Spojrzała na mnie i powiedziała: „Tato… kiedy się pakowali, znalazłam coś w biurze dziadka. Nie wiedzą, że to mam”.
Podała mi ją. Spojrzałem w dół i się zaśmiałem.
Potem zadzwoniłem.
Nie mieli pojęcia, co ich czeka po powrocie.
Grudniowy wiatr owiewał kurtkę Harveya Sawyera, gdy stał na ganku domu, który kiedyś wydawał się domem. W domu panowała ciemność, z wyjątkiem pojedynczej lampy w salonie. Żadnych ozdób w oknach. Żadnego wieńca na drzwiach. Żadnego ciepła emanującego z wnętrza.
Jechał osiemnaście godzin bez przerwy z Fort Bragg, wykorzystując urlop, bo coś w głębi duszy podpowiadało mu, że Melody go potrzebuje. Jego ośmioletnia córka brzmiała dziwnie podczas ich ostatniej rozmowy – jej głos był zbyt ostrożny, zbyt stonowany jak na dziecko, które powinno być podekscytowane Bożym Narodzeniem.
Harvey spróbował otworzyć drzwi. Otwarte.
W domu panowała cisza. Puste pudła stały w stosie przy bramie garażowej, z wciąż przyczepionymi designerskimi etykietami bagażowymi. Kuchnia była nieskazitelnie czysta, nietknięta. Jego buty odbijały się echem od drewnianej podłogi, gdy przechodził przez pomieszczenia, które bardziej przypominały muzeum niż dom.
Wtedy ją zobaczył.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
