Wróciłam na święta i zastałam córkę siedzącą samotnie bez prezentów. Była tam notatka od teściowej: Świętujemy bez niej na Bahamach. Ona jest twoim ciężarem.
Ona nie płakała.
Spojrzała na mnie i powiedziała: „Tato… kiedy się pakowali, znalazłam coś w biurze dziadka. Nie wiedzą, że to mam”.
Podała mi ją. Spojrzałem w dół i się zaśmiałem.
Potem zadzwoniłem.
Nie mieli pojęcia, co ich czeka po powrocie.
Grudniowy wiatr owiewał kurtkę Harveya Sawyera, gdy stał na ganku domu, który kiedyś wydawał się domem. W domu panowała ciemność, z wyjątkiem pojedynczej lampy w salonie. Żadnych ozdób w oknach. Żadnego wieńca na drzwiach. Żadnego ciepła emanującego z wnętrza.
Jechał osiemnaście godzin bez przerwy z Fort Bragg, wykorzystując urlop, bo coś w głębi duszy podpowiadało mu, że Melody go potrzebuje. Jego ośmioletnia córka brzmiała dziwnie podczas ich ostatniej rozmowy – jej głos był zbyt ostrożny, zbyt stonowany jak na dziecko, które powinno być podekscytowane Bożym Narodzeniem.
Harvey spróbował otworzyć drzwi. Otwarte.
W domu panowała cisza. Puste pudła stały w stosie przy bramie garażowej, z wciąż przyczepionymi designerskimi etykietami bagażowymi. Kuchnia była nieskazitelnie czysta, nietknięta. Jego buty odbijały się echem od drewnianej podłogi, gdy przechodził przez pomieszczenia, które bardziej przypominały muzeum niż dom.
Wtedy ją zobaczył.
Melody siedziała po turecku na podłodze obok nagiej choinki, wciąż stojącej na stojaku, ale nieudekorowanej. Miała na sobie swój ulubiony fioletowy sweter – ten, który wysłał jej z ostatniej misji – a jej ciemne włosy były związane w luźny kucyk, który najwyraźniej sama sobie zrobiła.
Nie otaczały jej żadne prezenty. Nie leżały na nich żadne ciasteczka. Nie było żadnych śladów, że ktoś coś świętował.
„Tato!” podskoczyła, a Harvey złapał ją w ramiona i podniósł, jakby nic nie ważyła.
Ukryła twarz w jego ramieniu, a on poczuł, jak jej drobne ciało zadrżało.
„Hej, kochanie” – mruknął. „Już jestem”.
Zaniósł ją na kanapę i posadził obok siebie. „Gdzie jest twoja matka?”
Melody odsunęła się, a Harvey dostrzegł w jej oczach coś, co ścisnęło mu pierś. Nie niewinność dziecka, ale znużenie, które tam nie pasowało.
Sięgnęła do kieszeni i podała mu złożoną notatkę.
Papier był drogi, kremowy, z wytłoczonymi brzegami. Matka Christine zawsze miała pretensjonalny gust.
Harvey rozłożył książkę i przeczytał.
Świętujemy na Bahamach. Melodia jest teraz twoją odpowiedzialnością. Omówimy stałe ustalenia po powrocie. Klucz jest pod wycieraczką, jeśli go potrzebujesz. Nie zawracaj sobie głowy dzwonieniem.
Debora.
Harvey przeczytał to dwa razy, a jego szczęka zaciskała się z każdym słowem.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
