Tego wieczoru o 23:30 odkryłem, że całe moje portfolio programistyczne zniknęło. Każdy projekt został wymazany z mojego laptopa, repozytoria GitHub usunięte, nawet moje kopie zapasowe w chmurze jakimś sposobem zostały odblokowane i usunięte. Tata stał w drzwiach, trzymając mój dysk zapasowy i łamiąc go na pół. „Kobiety nie potrafią programować. Przestań nas zawstydzać” – powiedział chłodno. Mama pojawiła się za nim, kiwając głową. „Technologia jest dla prawdziwych mężczyzn, takich jak twój brat Tyler”. Moja rozmowa kwalifikacyjna w Space Forward Technologies – firmie aerokosmicznej, do której marzyłem od czasów studiów – miała się odbyć jutro o dziewiątej rano, a oni nie mieli pojęcia o moim tajnym serwerze.
Trzy miesiące przed tą koszmarną nocą moje życie już zmierzało w kierunku tego momentu, choć się go nie spodziewałem. Po ukończeniu informatyki na Uniwersytecie Stanforda z wyróżnieniem, pracowałem w małym startupie DataFlow Solutions, budując jednocześnie portfolio wieczorami i w weekendy. Moi rodzice, Harold i Diane Peterson – właściciele Peterson Construction, jednej z najbardziej udanych firm budowlanych w Denver – nigdy nie popierali mojego wyboru kariery. Kontrast między tym, jak traktowali mnie, a tym, jak traktowali mojego starszego brata Tylera, był czymś, z czym się zetknąłem dorastając, ale stał się on bardziej wyraźny od czasu studiów.
Bez wahania zapłacili za mierny dyplom Tylera z zarządzania na uczelni państwowej, mimo że ledwo utrzymywał średnią ocen 2,5 i trzykrotnie zmieniał kierunki studiów. Tymczasem, kiedy dostałam się na Stanford, tata się roześmiał. „Po co mielibyśmy marnować pieniądze, wysyłając dziewczynę na tak drogą uczelnię, z której zrezygnuje, gdy urodzi dzieci?”. Zaciągnęłam kredyty studenckie, które miały mnie prześladować przez następne dziesięciolecie, pracowałam na trzech etatach w czasie studiów i żywiłam się makaronem ramen i determinacją.
Tyler, mający wówczas trzydzieści dwa lata, pracował w firmie taty jako „starszy kierownik projektu” – tytuł, który oznaczał, że pojawiał się około dziesiątej rano, jadł dwugodzinne przerwy obiadowe i wychodził o trzeciej na golfa. Zarabiał sześciocyfrową kwotę, mieszkał za darmo w odnowionym domku gościnnym moich rodziców i jeździł BMW za 70 000 dolarów, które kupili mu na trzydzieste urodziny. Sam domek gościnny miał 3000 stóp kwadratowych (ok. 280 metrów kwadratowych) z w pełni wyposażoną kuchnią, dwiema sypialniami i widokiem na góry.
W międzyczasie wynająłem ciasne, 600-stopowe mieszkanie w budynku, który dawno powinien zostać wyburzony. Zimą ogrzewanie ledwo działało. Latem klimatyzacja nie działała, a ja zabiłem więcej karaluchów, niż mogłem zliczyć. Moja piętnastoletnia Honda Civic miała przejechane 200 000 mil i wydawała zgrzyt za każdym razem, gdy skręcałem w lewo. Pracowałem po siedemdziesiąt godzin tygodniowo, nie dlatego, że budowałem przyszłość w startupie, ale dlatego, że potrzebowałem nadgodzin, żeby spłacić kredyt studencki.
Startup, w którym pracowałem, nagle upadł w czwartkowe popołudnie. Nasz prezes zebrał nas wszystkich dwudziestu trzech w sali konferencyjnej i ogłosił, że nasz główny inwestor się wycofał. Mieliśmy dwa tygodnie odprawy, jeśli dopisze nam szczęście. Siedziałem w samochodzie na parkingu przez godzinę, obliczając, jak długo wytrzymam bez dochodu – sześć tygodni, może siedem, jeśli będę jadł tylko raz dziennie.
W tę niedzielę, podczas naszego obowiązkowego cotygodniowego rodzinnego obiadu, opowiedziałam wszystkim o stracie pracy. Tyler aż się roześmiał, rozchlapując piwo na nieskazitelnie białym obrusie mamy. „Może to wszechświat podpowiada ci, żebyś znalazła sobie prawdziwą pracę” – powiedział, ocierając usta grzbietem dłoni. „Mogłabyś zostać sekretarką taty. Byłabyś w tym dobra, porządkując dokumenty i parząc kawę”.
Mama entuzjastycznie skinęła głową, a jej perłowy naszyjnik odbijał światło żyrandola. „Och, to wspaniały pomysł. Mogłabyś odbierać telefony w firmie. Masz taki miły głos i świetnie poradziłabyś sobie z organizacją kalendarza Tylera. Jest taki zajęty wszystkimi swoimi ważnymi projektami”. Tata odchylił się na krześle, a skóra zaskrzypiała pod jego ciężarem. „Mógłbym zacząć od 40 000 dolarów rocznie. To hojna stawka jak na sekretarkę bez doświadczenia. Poza tym nauczyłabyś się, jak działa prawdziwy biznes, a nie te komputerowe bzdury”.
Próbowałem wytłumaczyć, że jestem programistą, że zbudowałem całe systemy od podstaw, że mój kod przetwarza obecnie miliony punktów danych na potrzeby badań naukowych. Ale oni nie słuchali. Nigdy nie słuchali.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
