Późnojesienne światło sączyło się przez witraże Harrington Manor, rzucając chłodne, złotawe refleksy na szachownicowy marmur posadzki. W tej monumentalnej ciszy Alexander Harrington stał przy oknie swojego gabinetu, z rękami splecionymi za plecami, obserwując ogród. Wyglądał jak kapitan tonącego statku – świadomy katastrofy, a jednocześnie całkowicie bezsilny wobec jej biegu.
Na dole, przy kamiennej fontannie, jego dziewięcioletni syn Lucas siedział na wykonanym na zamówienie wózku inwalidzkim z włókna węglowego. Palcami kreślił niewidzialne kształty na podłokietniku, wpatrzony w jeden punkt. To było to samo miejsce, ta sama postawa i to samo puste spojrzenie – dzień po dniu, przez dziewięć długich lat. Alexander znał ten obraz na pamięć, a mimo to za każdym razem czuł, jak ból ściska mu klatkę piersiową.
„Pan Harrington?”
Cichy głos Eleny dobiegł z progu. Gospodyni, jak zawsze, nerwowo gniotła fartuch w dłoniach, jakby każde jej słowo musiało przejść przez wewnętrzny filtr odwagi.
„Czy Lily mogłaby dziś pobawić się na dworze z Lucasem? Choć na chwilę?”
Alexander odwrócił się powoli. Elena pracowała dla tej rodziny od ośmiu lat – była dyskretna, skromna i bezbłędna w swojej pracy. Jej córka Lily, siedmioletnia dziewczynka o piegowatej twarzy i niesfornych rudych włosach, była jedynym dzieckiem w posiadłości, które nigdy nie traktowało Lucasa jak kogoś kruchego i nietykalnego.
„Eleno, wiesz doskonale, że on…”
„Proszę pana” – przerwała, a w jej oczach pojawiły się łzy. – „Lily chce zabrać go do starego ogrodu różanego. Mówi, że błoto jej nie straszne. On nie śmiał się, odkąd ostatni lekarz powiedział, że nic więcej nie możemy zrobić”.
Piętnastu specjalistów. Piętnaście niemal identycznych diagnoz. Idealny kręgosłup, nienaruszone nerwy, zdrowe mięśnie. „To tak, jakby sygnał z mózgu po prostu nie docierał” – mówili, bezradnie rozkładając ręce, jakby to jedno zdanie mogło wytłumaczyć wyrok dożywocia.
Alexander zamknął oczy i znów zobaczył Isabellę. Śmiała się w tym samym ogrodzie, tydzień przed porodem, trzymając dłonie na brzuchu, by poczuć kopnięcia Lucasa. Wspomnienie było tak żywe, że aż bolało. Isabella nigdy nie obudziła się po cesarskim cięciu. „Niespodziewany krwotok” – powiedzieli lekarze. „Nic, czemu nie dało się zapobiec”.
„Godzina” – odpowiedział w końcu, słysząc własny głos jakby z oddali.
Dwadzieścia minut później stał przy oknie i patrzył, jak Lily biegnie przez trawnik, rzuca się na poręcz wózka Lucasa i mówi coś, co sprawia, że jego syn wybucha szczerym śmiechem – pierwszym od wielu miesięcy. Zniknęli za gęstym cisowym żywopłotem, kryjącym zapomniany kąt ogrodu.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
