Kolejne uderzenie
Tego samego wieczoru przyszło potwierdzenie: mój status pozostał bez zmian.
Nie czułam triumfu. Raczej głębokie zmęczenie i nowy rodzaj strachu. Już nie strachu przed utknięciem, ale przed byciem ściganą.
Miesiąc później postanowiłam wynająć kawalerkę. Maleńką, nad pralnią chemiczną. Z zamkiem w drzwiach, z oknem. Moją.
Dwa dni po złożeniu wniosku zadzwonił właściciel. „Pani aplikacja jest w porządku, ale… coś jest nie tak z pani zdolnością kredytową.”
Konto w windykacji. Stary adres. Dom moich rodziców.
A potem jeszcze jedno: karta kredytowa otwarta na moje nazwisko, kiedy miałam siedemnaście lat. Zamknięta. Niezapłacona.
Wtedy nie miałam nawet pracy.
Maya nie wahała się ani chwili. „To kradzież tożsamości.”
Sprawdziłyśmy wszystko: raporty z trzech agencji, linijka po linijce. Złożyłyśmy sprzeciwy, zamroziłyśmy kredyt, zabezpieczyłyśmy hasła. Sprawa po sprawie.
Dołączyła do nas jej matka, patrząc na mnie poważnie. „Nie jesteś szalona. I nie jesteś odpowiedzialna za tych, którzy cię wykorzystują.”
Tego wieczoru zadzwoniłam do ojca.
„To twoja matka” – przyznał w końcu. „Mówiła, że robi to, żeby ci pomóc. Żeby zbudować twoją historię kredytową.”
Zapytałam, czy zgłosił to na policję. Cisza była odpowiedzią.
Moje imię, moja decyzja
Kolejne dni wypełniły formularze i rozmowy telefoniczne. Właściciel mieszkania zgodził się poczekać na oficjalne pismo o sporze. W końcu podpisałam umowę.
Moje imię. Moja decyzja.
Pierwsza noc w kawalerce była cicha. Nie kojąca, nie piękna. Ale moja.
Wiadomości zaczęły przychodzić niemal natychmiast.
„Myślisz, że możesz nas ignorować?”
„Niszczysz swojego brata.”
„Zadzwoń do mnie.”
Nie odpowiedziałam.
Pewnego zimowego wieczoru znalazłam przyklejoną do drzwi kopertę. Groźba, ledwo zawoalowana. Zrobiłam zdjęcie, dołączyłam do dokumentów i wysłałam do biura pomocy finansowej. Odpowiedź była jednoznaczna: dokumentacja kompletna. W razie zagrożenia – ochrona kampusu.
Już nie byłam sama jak wcześniej.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
