Następnego dnia zarządca potwierdził: umowa jest na mnie, opłacona z góry na dwa lata. Ochrona została poinformowana. Nikt nie miał prawa wejść bez mojej zgody.
Dwa dni później mama i Grace wróciły — pewne siebie, gotowe dokończyć „przeprowadzkę”. Zamiast tego dostały koperty.
Grace zbledła, przeglądając dokumenty.
„Nagrałaś nas?” — wyszeptała.
„Tak” — odpowiedziałam spokojnie.
Diana włączyła głośnik. — „Jest nakaz tymczasowy. Próba wejścia oznacza interwencję policji. Tak, to dotyczy również rodziny”.
Nie miały już nic do powiedzenia.
Kilka dni później mama spróbowała ostatniej sztuczki — zgłosiła „kontrolę stanu zdrowia”. Policjantom wystarczyło kilkanaście sekund nagrania.
„Jeśli fałszywe zgłoszenia będą się powtarzać, to będzie problem” — usłyszała.
To był koniec prób sił.
Minęły tygodnie. Hałas ucichł. Umowę przedłużono. Granice zostały.
Pewnego dnia przyszła paczka. W środku był mosiężny klucz i kartka od dziadka:
Jedynemu, który pamiętał o uczciwości. Dom nad jeziorem jest teraz twój.
Nie chodziło o własność. Chodziło o sens.
Tego wieczoru założyłam dżinsową kurtkę i wyjechałam z miasta. Nad jeziorem panowała cisza. Stałam na ganku z kluczem w dłoni i po raz pierwszy od dawna poczułam, że naprawdę jestem u siebie.
Bo zemsta jest głośna.
A spokój — cichy.
I wreszcie należał do mnie.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
