Mam ochotę zwymiotować. Przewijam wstecz. Dziesiątki wiadomości. Setki. Cofam się o miesiące. Ma na imię Vanessa. Poznali się na siłowni – tej, na którą zaczął chodzić pięć razy w tygodniu, nagle zafascynowany swoją kondycją po dekadzie obojętności. Jest rozwiedziona. Nie, czekaj – czytam dalej.
Słyszę jak wyłącza się prysznic.
Panika ściska mi żyły. Szybko zamykam aplikacje, wycieram ekran o kołdrę, żeby usunąć odciski palców i odkładam telefon z powrotem na stolik nocny, dokładnie tam, gdzie był. Dłonie trzęsą mi się tak bardzo, że muszę je złożyć na kolanach.
Derek wychodzi w piżamie, wycierając włosy ręcznikiem. Patrzy na mnie. „Wszystko w porządku? Wyglądasz blado”.
„Po prostu jestem zmęczona” – udaje mi się wyszeptać. „Ból głowy”.
„Prześpij się”. Wchodzi do łóżka obok mnie, odwraca się i po kilku minutach zasypia. Chrapie cicho, niczym człowiek, którego nic nie obchodzi. Człowiek, który myśli, że wszystkich oszukał.
Całą noc leżę bezsennie, wpatrując się w sufit i planując śmierć kobiety, którą kiedyś byłam.
Następnego ranka, po tym jak Derek wyszedł do „pracy”, a ja odwiozłam Madison do szkoły, jadę do kawiarni i otwieram laptopa. Nie płaczę. Już dawno przestałam płakać. Jestem w stanie zimnej, klinicznej wściekłości.
Zakładam fałszywe konto na Instagramie. Znalezienie jej zajmuje mi mniej niż dziesięć minut. Vanessa Bradley . Jej profil jest publiczny. Oczywiście. Jest jedną z tych osób, które potrzebują potwierdzenia ze strony obcych, żeby poczuć, że żyją.
Przeglądam jej życie. Jej treningi. Jej zielone koktajle. Projekty artystyczne jej córki. I tam, ukryte wśród jej zdjęć sprzed trzech miesięcy, znajduje się zdjęcie, które mrozi mi krew w żyłach.
To ona i mężczyzna. Jest wysoki, barczysty, ma łagodne oczy i brodę. Obejmuje ją ramieniem i oboje uśmiechają się do obiektywu. Podpis brzmi: „Najlepsze 8 lat z tym jednym. Wszystkiego najlepszego z okazji rocznicy dla mojego wspaniałego męża, Nathana”.
Mąż.
Ona nie jest rozwiedziona. Jest mężatką.
Robię zrzuty ekranu wszystkiego. Każdą wiadomość, którą udało mi się przesłać do siebie z telefonu Dereka w nocy. Każde zdjęcie z Instagrama Vanessy. Tworzę na laptopie folder o nazwie po prostu: DOWODY .
Siedzę w samochodzie i płaczę dokładnie przez dwadzieścia minut. To okropny rodzaj płaczu, kiedy całe ciało się trzęsie i nie można oddychać. Ale kiedy mijają dwadzieścia minut, wycieram twarz. Derek nie może sobie na to pozwolić. Nie może niszczyć naszej rodziny, upokarzać mnie i doprowadzać do szału miesiącami, grając kochającego ojca. A Vanessa nie może udawać szczęśliwej żony na Instagramie, sypiając z moim mężem.
Potrzebuję planu.
Namierzenie Nathana zajmuje mi trzy dni. Vanessa wszędzie go oznacza, więc znalezienie go jest łatwe. Pracuje w zarządzaniu budową. Wygląda na porządnego faceta, takiego, który grał w futbol amerykański na studiach i trenuje drużynę piłkarską swojej córki. Wygląda na faceta, który nie miałby pojęcia, że jego żona jest do tego zdolna.
Znajduję jego służbowy e-mail. Wpisuję wiadomość, trzymając palce nad klawiszami.
Panie Bradley, nie zna mnie pan, ale myślę, że musimy porozmawiać. Chodzi o Vanessę i mojego męża, Dereka. Mam dowód na to, co się dzieje. Wiem, że to dużo do przyswojenia, ale myślę, że zasługuje pan na to, żeby poznać prawdę.
Podpisuję się, Amber , i podaję swój numer telefonu. Klikam „Wyślij”.
Tego wieczoru mój telefon wibruje o 22:00. Derek śpi obok mnie.
Nieznany numer: Czy to Amber? To Nathan Bradley. Możemy się spotkać?
Spotykamy się następnego dnia w parku w połowie drogi między naszymi domami. Powiedziałem Derekowi, że jestem u dentysty. Nathan powiedział Vanessie, że ma wizję lokalną.
Dostrzegam go siedzącego na ławce niedaleko placu zabaw. Na żywo jest większy niż na zdjęciach – szerszy, bardziej imponujący. Ale teraz wygląda na drobnego. Siedzi z pochylonymi do przodu ramionami, z głową w dłoniach, jak człowiek, którego uderzono w brzuch.
„Nathan?” Podchodzę ostrożnie.
Podnosi wzrok. Jego oczy są czerwone. „Tak. Amber.”
Siadam obok niego, zostawiając między nami stopę odstępu. „Na początku nie wierzyłem” – mówi szorstkim głosem. „Myślałem, że jesteś jakąś wariatką. Albo pomyliłeś Vanessę. Ale wczoraj wieczorem sprawdziłem jej telefon, kiedy spała”. Jego głos łamie się przy ostatnim słowie.
„Przepraszam” – mówię. „Naprawdę.”
„Od jak dawna wiesz?”
„Podejrzewałem to od miesięcy. Późne noce, siłownia, woda kolońska. Ale potwierdziłem to dopiero kilka dni temu. Na recitalu tanecznym.”
Wybucha gorzkim, suchym śmiechem. „Właśnie tam się poznali, wiesz. Na siłowni w akademii tańca. Vanessa zawsze tam chodzi, kiedy Lily jest na zajęciach. Twój mąż pewnie też.”
Siedzimy w milczeniu przez długą chwilę, patrząc, jak obcy ludzie huśtają swoje dzieci na huśtawkach. Dwa życia, dwa małżeństwa, rozbite przez karnet na siłownię i brak moralności.
„Co chcesz zrobić?” – zapytał w końcu.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
