To nie jest uprzejmy uśmiech. To nie jest uśmiech „współrodzica”. To delikatny, intymny uśmiech, skierowany wyłącznie do nich. Przez ułamek sekundy wygląda, jakby należał do nich, a nie do mnie. Czuję mdłości, które muszę przełknąć.
„Mamo!”
Madison wybiega, jej kok lekko się przekrzywia po występie, a policzki ma zaróżowione od adrenaliny. „Widziałeś mnie? Widziałeś moją arabeskę?”
Podnoszę ją, wymuszając uśmiech, który jakby miał mi rozłupać twarz na pół. Wtulam nos w jej szyję, wdychając zapach jej szamponu dla dzieci i próbując się uspokoić. „Byłaś idealna, kochanie. Absolutnie idealna”.
Derek podchodzi, a ja obserwuję jego oczy. Migoczą. Na sekundę kierują się w stronę drzwi, za którymi wychodzi blondynka z córką. Potem maska wraca na swoje miejsce.
„Świetna robota, Mads” – mówi, wyciągając rękę, żeby poczochrać jej włosy. „Dałaś radę”.
„Gdzie byłaś?” – pyta Madison niewinnym głosem, nieświadoma, że jej ojciec właśnie dokonuje największej zdrady w jej życiu.
„Praca się spóźniła” – kłamie. Słowa płyną mu z ust jak olej. „Ale większość tego wyczułem”.
To ta sama wymówka, którą mi podał. Praca. Spóźnione spotkanie. Kolacja z klientem.
Nic nie mówię. Ani wtedy. Ani w samochodzie, jadąc do domu, gdzie cisza rozciąga się między nami jak napięta gumka. Ani kiedy wracamy do domu i kładziemy Madison do łóżka. Derek całuje mnie w czoło – suchym, zdawkowym cmoknięciem, które wydaje się bardziej nawykiem niż czułością – i mówi, że jest wyczerpany.
„Idę pod prysznic” – mówi.
Czekam. Siedzę na skraju naszego łóżka, z kołdrą zaciśniętą w pięściach, nasłuchując. Rury jęczą, a woda zaczyna lecieć.
Potem robię coś, czego nigdy nie zrobiłam przez piętnaście lat małżeństwa: sięgam po jego telefon.
Jego hasło było kiedyś z okazji naszej rocznicy. Potem, sześć miesięcy temu, je zmienił. Powiedział, że to „ze względów bezpieczeństwa” z powodu nowej polityki firmy. Ale ja znam Dereka. Znam go od drugiego roku studiów. Derek nie jest kreatywny. Derek to istota przyzwyczajenia.
Próbuję wpisać datę urodzenia Madisona. Niepoprawnie.
Próbuję wpisać jego datę urodzenia. Niepoprawnie.
Potem, wiedziony przeczuciem, które sprawia, że żółć podchodzi mi do gardła, próbuję daty sprzed trzech miesięcy. 15 kwietnia . Pierwszy raz wrócił do domu po północy, pachnąc wodą kolońską, której mu nie kupiłam, twierdząc, że utknął w biurze, przygotowując się do kontroli. 0-4-1-5.
Trzask.
Odblokowuje.
Ekran rozświetla ciemny pokój, oświetlając zniszczenie mojego życia. Otwieram jego wiadomość. Na górze jest przypięty wątek, zapisany pod hasłem „Klient Ross”. Ale treść zdecydowanie nie dotyczy kont firmowych ani prognoz kwartalnych.
Nie mogę się doczekać jutra. Załóż tę niebieską sukienkę, którą lubię.
Dziękuję za wczorajszy wieczór. Jesteś niesamowita.
Wiem, że to skomplikowane, ale nigdy wcześniej się tak nie czułam.
Ona niczego nie podejrzewa. Musimy tylko jeszcze trochę uzbroić się w cierpliwość.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
