Powiedziałam jej, że przesadza, ale tej nocy nie mogłam spać. Ciągle myślałam o telefonie Granta – zawsze z ekranem w dół – o jego nocnych nocach, o jego nagłej obsesji na punkcie dostępu do moich pieniędzy. O tym, jak czasami na mnie patrzył, kiedy myślał, że nie zwracam na niego uwagi, jakbym była zadaniem matematycznym do rozwiązania, a nie osobą, którą można kochać.
Czwarty miesiąc ciąży, standardowa wizyta u ginekologa na USG. Mój stały lekarz był na urlopie, więc umówiono mnie z koleżanką: dr Claire Brennan. Poszłam sama. Grant miał spotkanie z klientem, którego absolutnie nie mógł przegapić. Standardowa wizyta, nic specjalnego. Położyłam się na stole zabiegowym, zimny żel na brzuchu, czekając, aż zobaczę moje dziecko tańczące na ekranie, jak zawsze.
Dr Brennan była miła i profesjonalna. Rozmawiała o niczym, ustawiając sprzęt, pytała, jak się czuję, czy dziecko się rusza – wszystkie standardowe pytania. Potem otworzyła moją dokumentację, zerknęła na dokumenty i jej twarz się zmieniła. Spojrzała na imię mojego męża, potem na mnie, potem na imię. Zobaczyłam, że jej ręce zaczynają drżeć. Odłożyła ultrasonograf, sięgnęła i całkowicie wyłączyła monitor.
„Pani Mercer” – powiedziała, a jej głos ledwie brzmiał głośniej niż szept – „muszę natychmiast z panią porozmawiać na osobności”. Myślałam, że coś jest nie tak z dzieckiem. W ciągu trzech sekund w mojej głowie pojawił się najgorszy scenariusz. Odprowadziła mnie do swojego gabinetu, zamknęła drzwi, zamknęła je za nami na klucz, a potem powiedziała słowa, które otworzyły przede mną cały świat. „Wiem, co zrobił pani mąż, i mam na to dowody”.
Wyciągnęła teczkę z szuflady biurka. Ręce wciąż jej drżały, kiedy ją otwierała. „Moja młodsza siostra pracuje w pani klinice leczenia niepłodności” – powiedziała. „Trzy tygodnie temu przyszła do mnie z płaczem. Opowiedziała mi wszystko. Kiedy przed chwilą zobaczyłam nazwisko pani męża w pani teczce, od razu je rozpoznałam”. Dr Brennan wzięła głęboki oddech. „Pani Mercer, bardzo mi przykro. Ale musi pani to zobaczyć, zanim wróci pani do domu – zanim on się dowie, że pani wie”.
Położyła teczkę otwartą na biurku między nami, a wszystko, co myślałam, że wiem o moim małżeństwie, mojej ciąży i mężczyźnie, którego kochałam, rozsypało się na moich oczach w pył.
Młodsza siostra dr Claire Brennan, Molly, pracowała jako pielęgniarka w klinice leczenia niepłodności – tej samej, którą mój mąż tak starannie sprawdził pod kątem naszego zapłodnienia in vitro, kliniki, która, jak twierdził, była dla nas idealna. Teraz zrozumiałam, dlaczego był tak drobiazgowy w tym wyborze. Claire wszystko wyjaśniła, jej głos był spokojny, choć ręce nie. Trzy tygodnie wcześniej Molly pojawiła się w mieszkaniu Claire blisko północy. Szlochała tak mocno, że ledwo mogła mówić. Nie spała. Schudła. Poczucie winy zżerało ją żywcem od miesięcy i w końcu nie mogła go już znieść.
Siedem miesięcy temu, powiedziała Molly, mąż pacjentki podszedł do niej w klinice. Był czarujący, elegancko ubrany, wydawał się zdesperowany, ale rozsądny. Powiedział, że ma szczególną sytuację, która wymaga dyskrecji. Wyjaśnił, że jego żona nie wiedziała, ale korzystał z nasienia dawcy w ich cyklu zapłodnienia in vitro – z powodu jakiegoś rodzinnego problemu genetycznego, którym nie chciał jej obarczać. Nic groźnego. Po prostu potrzebował pomocy w zachowaniu tajemnicy. Dobrze za to zapłaci.
30 000 dolarów dla pielęgniarki zarabiającej 52 000 dolarów rocznie, tonącej w pożyczkach studenckich i długach na kartach kredytowych. Nie sposób było odmówić.
Molly pomogła podmienić próbki. Nasienie Granta – które i tak nie mogłoby doprowadzić do ciąży – zostało zastąpione nasieniem od płatnego dawcy. Embriolog też o tym wiedział. Grant zwrócił się do niego z osobną prośbą o kolejną płatność. Podmiana pozostała niezauważona. Embriolog powiedział Molly, żeby się nie martwiła. Mąż wie, co robi. To nie nasza sprawa, jakie ustalenia podejmują pary małżeńskie. Ale Molly to zirytowało, zwłaszcza gdy zobaczyła w dokumentacji klinicznej, że ciąża zakończyła się sukcesem.
Gdzieś tam była kobieta, która nosiła w sobie dziecko, które uważała za dziecko swojego męża. A nim nie było. Poczucie winy ją niszczyło. Nie mogła patrzeć na siebie w lustrze. Ciągle dzwoniła, że jest chora. Zaczęła mieć ataki paniki w pracy. Trzy tygodnie temu w końcu się załamała. Opowiedziała Claire o wszystkim.
Siedziałam w tym gabinecie i słuchałam, jak dr Brennan opowiada, jak mój mąż wydał 50 000 dolarów, żeby wrobić mnie w zdradę. 50 000 dolarów. To więcej niż wydał na cały nasz ślub, łącznie z podróżą poślubną. Chyba w końcu zrozumiałam, co zawsze było jego prawdziwym priorytetem – i na pewno nie był to otwarty bar.
Ale było tego więcej. O wiele więcej.
Claire przedstawiła cały plan, plan, który Grant budował kawałek po kawałku przez ponad rok. Pierwsza faza była już ukończona: przekupić personel kliniki, podmienić próbki nasienia, dopilnować, żeby wszyscy zachowali ciszę. Druga faza również była ukończona: czekać na udaną ciążę, udawać oddanego, podekscytowanego przyszłego ojca, zbudować idealny wizerunek.
Trzecia faza była zaplanowana po urodzeniu dziecka. Grant miał zlecić embriologowi zmianę dokumentacji klinicznej. Dokumentacja miała zostać zmieniona, aby wykazać, że nasz drugi cykl zapłodnienia in vitro się nie powiódł. W ten sposób wyglądałoby na to, że poczęliśmy naturalnie.
Faza czwarta była pułapką. Po porodzie Grant planował zasugerować test DNA. Miał to przedstawić jako coś słodkiego i sentymentalnego – dowód ojcostwa do powieszenia w pokoju dziecięcym, celebrację naszej rodziny.
A faza piąta to był strzał kończący.
Gdyby test DNA wykazał, że nie był biologicznym ojcem, a dokumentacja medyczna wykazałaby, że poczęliśmy naturalnie, miałby wszystkie potrzebne dowody. Żona go zdradziła. Dziecko nie było jego. To on był ofiarą.
Nasza intercyza zawierała klauzulę o niewierności. Jest to powszechne w zamożnych rodzinach; chroni majątek. Jeśli jeden z małżonków dopuści się zdrady, jest winien drugiemu 500 000 dolarów kary. Ponadto, małżonek zdradzający traci wszelkie prawa do majątku drugiego małżonka. Co więcej, pokrzywdzony małżonek może dochodzić dodatkowych odszkodowań za szkody emocjonalne.
Cel Granta był jasny jak słońce. Wyjdzie z tego z co najmniej pół milionem dolarów. Zniszczy moją reputację. Prawdopodobnie dostanie więcej w procesie. A ja byłabym tak zdruzgotana, tak zdezorientowana, tak zdesperowana, by chronić swoje dziecko, że nie walczyłabym skutecznie. Liczył na to, że mój wstyd mnie zmusi do uległości. Prawie mu się upiekło.
Dr Brennan wyciągnął z teczki kolejne dokumenty. Molly zachowała wszystko: oryginalne próbki z danymi o zmianie, numer identyfikacyjny dawcy, dowody wpłat, które można było powiązać z kontami kontrolowanymi przez Granta. Była nawet korespondencja mailowa między Grantem a embriologiem. Wydawało im się, że są sprytni, używając prywatnych adresów e-mail i niejasnego języka, ale tego było wystarczająco dużo – aż nadto.
Molly również namierzyła dawcę. Nazywał się Derek Sykes, 28-letni student, któremu wypłacono 15 000 dolarów w gotówce. Standardowa dawczyni nasienia płaci około 100, a czasem 200 dolarów. Piętnaście tysięcy powinno być poważnym sygnałem ostrzegawczym, ale kredyty studenckie nie spłacają się same. Derekowi powiedziano, że to prywatna umowa dla pary, która chciała zachować większą dyskrecję. Nie miał pojęcia, że brał udział w oszustwie. Kiedy się o tym dowiedział, wpadł we wściekłość – i był gotowy do współpracy.
Jest jeszcze jedna rzecz, powiedziała ostrożnie Claire – coś, co odkryła dzięki własnym badaniom. Grant Mercer miał 180 000 dolarów długu hazardowego. Grał od lat: grał w pokera online, obstawiał zakłady sportowe, jeździł do kasyna, a jak mi mówił, jeździł na konferencje biznesowe, a jednocześnie udawał odpowiedzialnego doradcę finansowego, którego życie było idealnie poukładane.
A pieniądze na łapówki – 50 000 dolarów, które zapłacił za skorumpowanie mojego zapłodnienia in vitro i wrobienie mnie w cudzołóstwo – przywłaszczył sobie od swoich klientów. Drobne kwoty, skrzętnie ukrywane w księgowości, były przez długi czas niejasne. Jego firma jeszcze o tym nie wiedziała. Grant nie próbował po prostu ukraść mojego spadku. Był tonącym, chwytającym się wszystkiego, co w zasięgu ręki. Długi hazardowe go przytłaczały. Ludzie, którym był winien pieniądze, nie byli cierpliwymi bankierami. To byli ludzie, którzy nie wnoszą pozwów, gdy się nie płaci.
Miałam być jego tratwą ratunkową. Pieniądze mojej babci miały go uratować, a on był gotów mnie zniszczyć, żeby je zdobyć.
Długo siedziałem w tym biurze, z rozłożonymi przede mną papierami, a prawda paliła mi dziurę w piersi. Najpierw przyszedł szok – zimny, paraliżujący szok – a potem niedowierzanie. Czytałem dokumenty w kółko, szukając jakiegoś błędu, jakiegoś nieporozumienia, które sprawiłoby, że wszystko znów będzie w porządku.
Potem wszystko zaczęło się układać: późne noce, sekretne telefony, jego obsesja na punkcie dostępu do moich pieniędzy, jego ostrożna, wyrachowana uwaga, kiedy się spotykaliśmy. Zbadał mnie, zanim się poznaliśmy. Gala charytatywna, na której „przypadkowo” na siebie wpadliśmy, wcale nie była przypadkowa. Wiedział dokładnie, kim jestem i ile jestem warta, zanim jeszcze się przywitał.
Sposób, w jaki płakał na naszym ślubie – te łzy, które myślałam, że płynęły ze szczęścia – były łzami ulgi. Jego długie oszustwo w końcu się opłaciło.
A moja matka, Vivien, którą odpychałam przez dwa lata, którą nazywałam paranoiczką, zazdrosną i nadopiekuńczą – przejrzała go w pięć minut. Jego uśmiech nie sięgał oczu. Próbowała mnie ostrzec. Wybrałam jego, a nie ją.
Myślałam o płaczu. Myślałam o krzyczeniu. Myślałam o tym, żeby pojechać do domu i skonfrontować się z nim, rzucić mu te papiery w twarz, patrzeć, jak próbuje się wytłumaczyć. Ale potem stało się coś jeszcze. Coś zimnego zagościło w moim żołądku. Coś ostrego, skupionego i absolutnie spokojnego.
Uważał mnie za głupią. Zbudował cały ten plan, zakładając, że się załamię – że kiedy jego pułapka się zaskoczy, będę tak zdruzgotana dowodem mojej „niewierności”, że oddam mu wszystko, czego zapragnie, żeby tylko to powstrzymać. Uważał mnie za słabą. Uważał mnie za naiwną. Uważał mnie za łatwy cel.
Nie miał pojęcia, kogo poślubił.
Spojrzałem na dr Brennan. „On nie wie, że ja wiem”. „Nie” – powiedziała. „Moja siostra nikomu nie powiedziała. A ja połączyłam cię ze sprawą dopiero dzisiaj, kiedy zobaczyłam twoje akta”. Dobrze. Starannie zebrałem dokumenty. „Potrzebuję kopii wszystkiego. I chcę, żebyś połączył mnie bezpośrednio z Molly”. „Co zamierzasz zrobić?” – zapytała.
Wstałam. Moja ręka spoczęła na brzuchu, na dziecku, które było w tym wszystkim całkowicie niewinne – dziecku, które nie wybrało swojej biologii, dziecku, które kochałam bez względu na testy DNA, identyfikatory dawców i całą brzydotę otaczającą jego istnienie. „Mój mąż myśli, że gra w szachy” – powiedziałam. „Myśli, że jest o trzy ruchy do przodu. Myśli, że już wygrał”. Wyprostowałam ramiona. „Zaraz się dowie, że już przewróciłam szachownicę”.
Po tym spotkaniu wracałam do domu z neutralnym wyrazem twarzy, rękami pewnie na kierownicy, nawet oddychając – na wszelki wypadek. Grant zainstalował kamery bezpieczeństwa wokół naszego domu dwa lata temu. Wtedy powiedział, że to dla bezpieczeństwa. Teraz zastanawiałam się, czy to monitoring, czy oglądał nagranie, czy śledził moje miny, moje ruchy, szukając jakichkolwiek oznak, że coś podejrzewam. Więc nic mu nie powiedziałam.
Czekał, kiedy wróciłam do domu, stojąc w kuchni z uśmiechem, który nie sięgał jego oczu. W głowie rozbrzmiewały mi słowa mojej matki – dwa lata za późno. „Jak minęła wizyta?” – zapytał. „Czy z dzieckiem wszystko w porządku?” Uśmiechnęłam się w odpowiedzi, podeszłam i przytuliłam go, pokazując mu zdjęcie USG, które dr Brennan wydrukował, zanim wszystko się zmieniło. „Idealnie” – powiedziałam. „Wszystko jest absolutnie idealne. Zasługuję na Oscara za ten występ”.
Uśmiechnęłam się do niego przy kolacji, kalkulując w myślach, ile wyniesie jego kaucja. Zapytałam go, jak minął mu dzień, wyobrażając sobie go w pomarańczowym kombinezonie. Zaśmiałam się nawet z jego żartu o imionach dla dzieci. Wcale nie był śmieszny, ale zaangażowałam się w tę rolę, jakby od tego zależało moje życie – bo w pewnym sensie tak było. Przeprosiłam go za to, że ostatnio byłam paranoiczką. Obwiniłam hormony, użyłam dokładnie tej samej wymówki, którą on rzucał mi od miesięcy. Całe jego ciało się rozluźniło, gdy to usłyszał. Napięcie w jego ramionach zniknęło. Myślał, że wciąż wygrywa. Myślał, że jego plan wciąż jest na dobrej drodze.
Tej nocy spał smacznie obok mnie. Leżałam bezsennie do trzeciej nad ranem, wpatrując się w sufit i planując jego zagładę.
Następnego ranka zadzwoniłam do pracy, że jestem chora. Potem pojechałam dwie godziny do innego miasta, ciągle zerkając w lusterka, żeby upewnić się, że nikt mnie nie śledzi. Może to paranoja, ale zasłużyłam na tę paranoję. Znalazłam prywatną detektyw, Rosalind Weaver – byłą policjantkę, która przez 15 lat pracowała w policji, zanim przeszła na prywatny rachunek. Praktyczne podejście, bystre spojrzenie, kobieta, która widziała już wszystko i nic jej nie imponowało.
Opowiedziałem jej wszystko. Słuchała, nie przerywając, robiła notatki, a kiedy skończyłem, uśmiechnęła się jak rekin, który właśnie zauważył krwawiącego pływaka. „Twój mąż popełnił mnóstwo błędów” – powiedziała. „Aroganccy mężczyźni zawsze tak robią. Daj mi dwa tygodnie”.
Wyniki pojawiły się w ciągu 10 dni. Długi Granta z tytułu hazardu wyniosły łącznie 180 000 dolarów. Był winien pieniądze internetowym serwisom bukmacherskim, nielegalnym firmom pokerowym i kilku prywatnym pożyczkodawcom, którzy z pewnością nie złożyli dokumentów do IRS – wierzyciele ci wykazują się dużą kreatywnością, gdy płatności są opóźnione. Sprzeniewierzenie zostało potwierdzone: około 53 000 dolarów zniknęło z kont klientów w jego firmie, wykradzionych przez 18 miesięcy za pomocą drobnych transakcji, mających na celu uniknięcie wykrycia. Jego szefowie jeszcze o tym nie wiedzieli.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
