Ceremonia miała trwać zaledwie piętnaście minut. Nie było księdza – nie było mnie na niego stać. Robert zapytał z szacunkiem, czy mieliby coś przeciwko, gdyby dodali kilka własnych tradycji.
Po mojej krótkiej, drżącej pochwale Robert wstał i przemówił.
Wyjaśnił, że medyk bojowy idzie do walki bez broni, z apteczką. Jego zadaniem jest ratować, nie zabijać. Przechodzić przez ogień, by wynieść rannych z pola bitwy.
Odwrócił się do trumny. „Bracie, nie znaliśmy cię za życia. Ale znamy twoje poświęcenie. To zaszczyt nieść cię w twojej ostatniej drodze.”
Ośmiu motocyklistów uniosło trumnę. Robert wyciągnął telefon. „Nie udało nam się znaleźć trębacza na czas.”
Z głośnika popłynęły pierwsze nuty. W kaplicy rozbrzmiała cisza przerywana muzyką. Starzy mężczyźni stali nieruchomo, z trumną na ramionach, a po ich twarzach spływały łzy. Wspominali młodych chłopców, których stracili pół wieku wcześniej.
„Harold Whitmore. Trzy tury. Siedemnaście uratowanych istnień. Żaden żołnierz nie odchodzi sam. Jesteśmy tutaj.”
Na zewnątrz czekało osiem motocykli, każdy ozdobiony amerykańską flagą. Jechały w szyku wokół karawanu. Samochody się zatrzymywały. Przechodnie zdejmowali czapki, kładli ręce na sercach.
Na cmentarzu, po oficjalnej części, motocykliści podchodzili jeden po drugim. Kładli na trumnie swoje pamiątki: Brązową Gwiazdę, Purpurowe Serce, stare zdjęcie młodych żołnierzy, medyczne odznaki i monety. Potem cofnęli się i skłonili.
„Do zobaczenia, bracie. Zajmij nam miejsce.”
Dogoniłam ich. „Nie wiem, jak wam dziękować.”
Robert uśmiechnął się łagodnie. „Pamiętajcie go. Opowiadajcie jego historię. A kiedy zobaczycie kogoś, kto zmaga się sam, zróbcie krok naprzód. W ten sposób łańcuch się nie urywa.”
Odeszli, a ryk silników odbił się echem po cmentarzu. Nigdy więcej ich nie zobaczyłam.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
