„Nigdy nie idź na farmę, Catherine. Obiecaj mi.”
Te słowa, wypowiedziane z intensywnością, która wyrwała mnie ze snu w środku nocy, były jednym z nielicznych bezwzględnych żądań, jakie mój mąż, Joshua, postawił mi w ciągu dwudziestu czterech lat naszego małżeństwa. Jego palce zacisnęły się na moim nadgarstku – nie boleśnie, lecz z przerażającą natarczywością, jakby bał się, że jeśli mnie puści, straci kontrolę nad czymś znacznie większym. Jego oczy, zazwyczaj spokojne i zamyślone, płonęły surowym, niepokojącym uczuciem: może był to strach, może wstyd, a może jakaś niestabilna mieszanka emocji, której nigdy nie potrafiłam rozszyfrować.
Przez wszystkie te lata szanowałam jego życzenie, nigdy go nie kwestionując, nawet gdy ciekawość wracała do mnie nocami, podczas długich godzin bezsenności. „Farma” była jak duch – enigmatyczne miejsce z jego kanadyjskiego dzieciństwa, o którym mówił niezwykle rzadko i zawsze półsłówkami. Posiadłość, którą opuścił w wieku osiemnastu lat i do której, jak się zdawało, nigdy nie wrócił. Za każdym razem, gdy delikatnie próbowałam wypytywać go o rodziców, braci czy rozległe krajobrazy Alberty, Joshua milkł. Zaciskał szczękę, zmieniał temat, a rozmowa rozpływała się w uprzejmym milczeniu. Z czasem nauczyłam się przestawać pytać.
Ale Joshua już tam nie był.
Pewnego wtorkowego poranka pod koniec września odebrał mi go nagły zawał serca. Upadł w naszej kuchni, wciąż trzymając w dłoni filiżankę kawy. W wieku pięćdziesięciu dwóch lat zostałam wdową, z pogrążoną w żałobie córką i przyszłością rozciągającą się przede mną niczym niezbadane, wzburzone morze. Żal był fizyczny – nieustanny ucisk w klatce piersiowej, który sprawiał, że każdy oddech i każdy ruch wymagały ogromnego wysiłku.
„Pani Mitchell?” – głos pana Wintersa, prawnika Joshuy, przywrócił mnie do rzeczywistości.
Siedzieliśmy w jego gabinecie wyłożonym boazerią, dwa tygodnie po pogrzebie, w tym szczególnym czasie, gdy brutalność śmierci zamienia się w dokumenty, podpisy i formalności. Za oknem jesienny deszcz spływał po szybach, rozmywając panoramę Bostonu w odcieniach szarości i złota.
„Jest jeszcze jedna kwestia” – powiedział z profesjonalną delikatnością, charakterystyczną dla ludzi, którzy na co dzień przekazują trudne informacje.
Przesunął w moją stronę niewielkie, lakierowane pudełko. Było piękne – wykonane z ciemnego drewna wiśniowego, ozdobione liściem klonu inkrustowanym jaśniejszym drewnem. W środku, na czarnym aksamicie, spoczywał stary mosiężny klucz przymocowany do prostego breloczka w kształcie klonowego liścia. Obok leżała zapieczętowana koperta z moim imieniem, zapisanym znajomym, starannym pismem Joshuy.
„Co się stało?” – wyszeptałam, czując chłód metalu w dłoni.
„Trzy lata temu pani mąż kupił nieruchomość w Albercie, w Kanadzie” – wyjaśnił pan Winters. „Zgodnie z jego wyraźnymi instrukcjami, miała pani dowiedzieć się o tym dopiero po jego śmierci. Akt własności jest teraz na pani nazwisko. Podatki oraz koszty utrzymania zostały opłacone z góry na pięć lat”.
Nie potrafiłam tego pojąć. Joshua, tak skrupulatny i przejrzysty w sprawach finansowych, kupił nieruchomość za granicą i nigdy mi o tym nie powiedział?
„Posiadłość nazywa się Maple Creek Farm” – dodał prawnik. „To jego dom z dzieciństwa. Transakcja była znacząca – niemal dwa miliony dolarów”.
Ręce zaczęły mi drżeć. Skąd wzięły się te pieniądze?
„Jest jeszcze coś” – powiedział ciszej. „Około osiemnastu miesięcy temu w okolicy odkryto znaczne złoża ropy. Pani mąż odrzucił kilka ofert od firm energetycznych. Każda z nich opiewała na dziesiątki milionów dolarów”.
Świat zawirował. Joshua ukrywał to wszystko. Ale dlaczego?
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
