„Przeniosłem wszystko. Nic już do nas nie należy”.
Pierre wypowiedział te słowa z tą samą nonszalancją, z jaką zwykle rzucał kluczyki samochodu na konsolę w przedpokoju. Nawet na mnie nie spojrzał. Powoli rozwiązał krawat — prezent ode mnie z okazji naszej ostatniej rocznicy — jakby kończył zwyczajny dzień pracy, a nie właśnie ogłaszał koniec piętnastoletniego życia.
Stałam nieruchomo, z talerzem w dłoniach. Nie poczułam nagłego wstrząsu ani przypływu łez. Tylko tępe, uporczywe pulsowanie gdzieś głęboko w środku, podobne do napięcia struny, która od dawna była naciągnięta do granic możliwości.
Minęło dziesięć długich lat. Dziesięć lat, podczas których — niczym cierpliwy pajęczak — tkałam swoją sieć w samym centrum jego firmy. W raportach finansowych, zestawieniach, umowach i aneksach splatałam nici mojej cichej, metodycznej zemsty.
Zdrada finansowa, która miała pozostać niezauważona
„Co masz na myśli, mówiąc wszystko, Pierre?” — zapytałam spokojnie. Mój głos był opanowany, niemal bezemocjonalny. Odłożyłam talerz na stół, a delikatne brzęknięcie porcelany o lite drewno zabrzmiało głośniej, niż się spodziewałam.
W końcu się odwrócił. W jego spojrzeniu czaił się triumf pomieszany z irytacją. Liczył na łzy, krzyk, być może desperacką prośbę. Rozczarowało go moje milczenie.
„Dom, firma, wszystkie konta. Wszystkie aktywa, Amélie” — oznajmił z cichą satysfakcją. „Zaczynam nowe życie. Z czystą kartą”.
„Z Catherine?”
Na jego twarzy pojawił się krótki, niekontrolowany grymas. Nie sądził, że wiem. Mężczyźni bywają naiwni — zwłaszcza wtedy, gdy są przekonani o własnej sprytnej nieomylności. Zapominają, że kobieta prowadząca księgowość prosperującej firmy zauważa nawet te „koszty reprezentacyjne”, które dorównują rocznej pensji menedżera.
„To nie twoja sprawa” — odburknął. „Zostawię ci samochód i opłacę wynajem mieszkania na kilka miesięcy. Nie jestem potworem”.
Na jego ustach pojawił się protekcjonalny uśmiech — uśmiech kogoś, kto uważa, że ma pełną kontrolę nad sytuacją.
Dziesięć lat ciszy i jeden zapis w umowie
Usiadłam spokojnie przy stole, skrzyżowałam ręce i spojrzałam mu prosto w oczy.
„Więc wszystko, co zbudowaliśmy przez piętnaście lat, oddałeś po prostu innej kobiecie?”
„To interesy!” — warknął. „Nie zrozumiałabyś. To inwestycja w moją przyszłość. Dla mojego spokoju ducha”.
Jego spokoju. Nie naszego.
„Rozumiem” — kiwnęłam głową. „Jestem księgową, pamiętasz? Doskonale wiem, czym jest inwestycja. Zwłaszcza ta obarczona wysokim ryzykiem”.
Patrzyłam na niego bez gniewu i bez bólu. Dziesięć lat wcześniej, gdy znalazłam w jego telefonie wiadomość: „Czekam na ciebie, mój kocie”, nie zrobiłam sceny. Po prostu założyłam nowy folder w komputerze i nazwałam go: Fundusz rezerwowy.
„Czy podpisałeś darowiznę swoich udziałów?” — zapytałam tonem czysto zawodowym.
„Co cię to obchodzi?! To koniec! Pakuj się!”
„Z czystej ciekawości” — uśmiechnęłam się lekko. „Pamiętasz zapis z 2012 roku, gdy rozszerzaliśmy spółkę?”
„Klauzulę zakazującą przenoszenia aktywów na osoby trzecie bez notarialnej zgody wszystkich wspólników?”
Pierre zamarł. Uśmiech zaczął znikać z jego twarzy. Oczywiście nie pamiętał. Nigdy nie czytał dokumentów, które mu podsuwałam. Zawsze ufał.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
