Serce mi się ścisnęło. Ale przynajmniej się nie kłócili. Przynajmniej była bezpieczna.
Dwadzieścia minut zamieniło się w godzinę. Utknąłem w kuchni, myjąc kieliszki do szampana, bo zmywarka była za wolna. Woda była wrząca, aż czerwieniły mi się ręce.
„Świetnie ci idzie, kochanie” – powiedziała Glenda, przemykając obok mnie z butelką wina. Nie zaproponowała, żebym się wykąpała.
Poziom hałasu na zewnątrz wzrastał. Nie był to już gwar otoczenia, przypominający pogawędki dorosłych. To były wysokie, ochrypłe wrzaski dzieci – ale brzmiały ostro.
Wtedy Tabitha wpadła do kuchni. Wyglądała na zarumienioną i podekscytowaną. Jej oczy były błyszczące, wręcz szalone.
Chwyciła butelkę tequili z lady. „Woo! Impreza się zaczyna!” krzyknęła do nikogo konkretnego.
Spojrzała na mnie przy zlewie. „Och, Mallerie. Nadal sprzątam. Taka z ciebie mała pszczółka robotnica”.
Wyciągnęła telefon.
„Dobra. Kayla mówi, że oświetlenie w altanie jest idealne. Wkrótce nakręcimy filmik z rozpakowywania”. Stuknęła w wiadomość na ekranie i puściła mi oko. „Upewnij się, że oglądasz. Będzie przezabawnie”.
„Co będzie zabawne?” zapytałem, zakręcając kran. Zimny strach zaczął mnie przeszywać.
„Tylko dzieciaki. Są takie zabawne” – powiedziała Tabitha niejasno. Potem odwróciła się i ruszyła z powrotem na patio.
Wytarłem ręce ręcznikiem.
Coś było nie tak.
Mój instynkt macierzyński, który zazwyczaj nucił cicho w mojej rodzinie, teraz wył jak syrena.
Śmiech na zewnątrz się zmienił. Nie był to radosny śmiech. To był ostry, ostry śmiech tłumu.
Podszedłem do przesuwanych szklanych drzwi.
Na podwórku było tłoczno. Większość dorosłych była przy barze, ignorując dzieci. Ale w pobliżu ozdobnej altany utworzyło się ciasne kółko dzieciaków.
A na samym skraju kręgu stały Tabitha i Kayla.
Oni nie interweniowali.
Trzymali w górze swoje telefony.
Oni filmowali.
Otworzyłem drzwi. Uderzyło mnie gęste i wilgotne ciepło.
„Zrób to jeszcze raz!” – usłyszałem krzyk chłopca.
„Tak, spójrz na jej twarz!” zachichotała dziewczyna.
Mój spacer zmienił się w trucht, a potem w bieg. Przepchnąłem się obok mojego ojca, Hanka, który smażył burgery i wpatrywał się tępo w grill, kompletnie wykończony.
„Przepraszam” – mruknęłam, przepychając się obok gościa.
Gdy podszedłem bliżej, krąg dzieci lekko się rozstąpił.
Zobaczyłem błysk dżinsu na trawie. Zobaczyłem koszulkę z nadrukiem smoka z kreskówki, a potem usłyszałem dźwięk.
To nie był płacz.
To był szloch – głęboki i gardłowy – czyste upokorzenie i ból, jakiego żaden dziewięciolatek nie powinien wydawać.
Przebiłem się przez szereg dzieci.
„Polub, zasubskrybuj i skomentuj miasto, z którego oglądasz. Dzięki temu ta historia dotrze do większej liczby osób”.
Czas zdawał się zwalniać, gdy stanąłem w środku kręgu.
Trawa – zazwyczaj tak idealnie przystrzyżona – była wyrwana i błotnista. A tam, pośród tej ziemi, leżała Lily.
Zwinęła się w pozycji embrionalnej. Kolana podciągnęła do piersi. Zakryła twarz dłońmi, ale nie mogła ukryć krwi. Sączyła się z nosa, jaskrawoczerwona na bladej skórze, kapała na jej koszulkę ze smokiem.
Jej włosy były splątane i pokryte czymś, co wyglądało jak szron i brud.
Ale to, co zatrzymało moje serce, co sprawiło, że świat stanął na głowie, to to, co ją otaczało.
Spoiwo.
Jej cenny segregator leżał otwarty w kałuży rozlanego napoju gazowanego. Plastikowe koszulki zostały wyrwane. Karty – jej holograficzny Charizard, jej zabytkowe karty debiutanta, te, które Dean wysłał jej z liścikami, jak do mojego małego mistrza – były porozrzucane wszędzie.
Były pogięte. Podarte na pół. Niektóre wdeptano w błoto tak głęboko, że ledwo można je było rozpoznać.
Nad nią stał Preston.
Trzymał w ręku kartę — rzadką, foliową kartę, którą Lily trzymała w specjalnym twardym etui.
Spojrzał na mnie, a potem na swoją matkę.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
