Na grillu mój syn upokorzył mnie przed teściami swojej żony i wepchnął do basenu, mówiąc: „Ochłodź się!”. Wszyscy się śmiali. Ale to, co zrobiłem godzinę później, zszokowało WSZYSTKICH, BO…
Mój syn wepchnął mnie do basenu, mówiąc: „Ochłodź się!”. Wszyscy się śmiali. Ale po godzinie…
Budzę się każdego ranka o 5:30. To nie kwestia wyboru, ale dziedzictwo lat wypraw, kiedy świt był najchłodniejszą i najbardziej produktywną porą na kopanie. Ciało pamięta, nawet gdy umysł wolałby zapomnieć.
Dzisiaj nie jest inaczej. Za oknem wciąż ciemno, a ja już siedzę na skraju łóżka, zbierając siły na pierwsze wyzwanie dnia: wstanie z łóżka. Każdy ruch wymaga strategii. Najpierw prawa noga. Rano boli mniej. Oprzyj się o stolik nocny. Podciągnij lewą. Wdech. Wydech. Wstań.
Ból przetacza się od biodra do kolana, ostry jak odłamek krzemienia. Stoję chwiejąc się jak trzcina na wietrze. Ale stoję. Małe zwycięstwo. Pierwsze z wielu, które muszę dziś odnieść.
Moja laska czeka, oparta o ścianę. Wierny przyjaciel, bez którego nie zaryzykowałbym kroku. Drewno jest wypolerowane przez lata dotykania dłoni. Kupiłem ją w Kairze w 1978 roku, po pierwszym ataku artretyzmu. Wtedy była raczej dodatkiem niż koniecznością. Teraz jest przedłużeniem mojej ręki.
Łazienka jest cztery kroki od sypialni. Kiedyś pokonałem ponad milę wydm, żeby dotrzeć na miejsce wykopalisk. Teraz każdy krok to świadomy wysiłek.
Lustro bezlitośnie odbija prawdę.
Alba Braxton. 83 lata. Siwe włosy zebrane w niedbały kok. Twarz pomarszczona jak starożytna mapa z wieloma drogami. Ale oczy są te same. Niebieskie, czyste, widziały rzeczy, które większość ludzi widuje tylko w muzeach.
Nie poświęcam dużo czasu na pakowanie. Prosta sukienka, wygodne buty bez obcasów, minimalistyczny makijaż. Nauczyło mnie tego życie w terenie. Tylko najpotrzebniejsze rzeczy, nic zbędnego.
Schodzę po schodach, trzymając się poręczy obiema rękami. 15 stopni. Liczę każdy.
Kiedy docieram do kuchni, czajnik już się gotuje.
Mój dom w Gladstone to nie tylko mieszkanie. To muzeum mojego życia. Zdjęcia z wypraw zdobią ściany salonu. Ja w Dolinie Królów. Ja pośród ruin – ja z kapeluszem i łopatą stojący na skraju wykopalisk w Mezopotamii.
Na półkach znajdują się pamiątki z całego świata. Gliniana tabliczka z nierównomiernym pismem, zabezpieczona szklaną pokrywą. Oczywiście kopia. Oryginał znajduje się w British Museum. Kamienne paciorki ze starożytnego cmentarzyska. Fragment ceramiki sprzed 3000 lat.
Herbata rozgrzewa moje stare kości. Siedzę przy oknie i patrzę, jak ulica budzi się do życia. Pan Patterson wyprowadza psa. Pani Holland bierze poranną gazetę. Zwyczajny poranek w zwyczajnej amerykańskiej dzielnicy.
Żaden z nich nie wie, że wśród nich żyje kobieta, która trzyma w rękach artefakty wykonane na długo przed narodzeniem Chrystusa.
Listonosz przynosi pocztę o 9:00. Słyszę trzask pokrywy skrzynki pocztowej i powoli idę do drzwi wejściowych. Wśród ulotek i rachunków leży koperta z logo Uniwersytetu Cambridge.
Moje serce wykonuje salto, jakbym miał 18 lat, a nie 83.
W środku znajduje się list od Harrisa Wilotta, mojego byłego studenta, obecnie profesora archeologii.
Szanowny Panie Doktorze, Braxton pisze: „Chociaż zna mnie od 40 lat, niedawna ekspedycja w Syrii odkryła fragmenty ceramiki, które przypominają te, które opisał Pan w swoim artykule sprzed 1983 lat. Pański opinia będzie nieoceniona. W załączniku zdjęcia”.
Obejrzałem zdjęcia przez lupę. Mój wzrok nie jest już taki jak kiedyś, ale wciąż dostrzegam subtelne kreski na glinie. To naprawdę przypomina artefakty, które znalazłem w Dolinie Eufratu. Jeśli to prawda, znalezisko może zmienić nasze rozumienie korzeni migracji starożytnych plemion.
Dzwoni telefon, przerywając moje rozmyślania. To dźwięk, który zawsze przyprawia mnie o dreszcze. Lata pracy w terenie nauczyły mnie traktować nieoczekiwane dźwięki jako potencjalne zagrożenie. Zawalenie się ziemi, wąż, uzbrojeni rabusie grobów.
Mamo, jesteś w domu?
Głos Johna, mojego jedynego syna, ma ten szczególny ton, który zachowuje, kiedy do mnie mówi. Mieszankę niecierpliwości i protekcjonalności, jakby mówił do dziecka.
Nie, jestem na Evereście, odpowiadam sucho. Oczywiście, jestem w domu. Gdzie indziej miałbym być?
On ignoruje moją ironię.
Wpadnę za godzinę. Musimy omówić zaproszenie Heather na grilla w tę sobotę.
John ciągle wpada, nigdy nie odwiedza. To tak, jakbym była przystankiem na jego trasie, a nie celem podróży. Jestem jednak do tego przyzwyczajona. Odkąd Edgar zmarł 5 lat temu, stałam się dla mojego syna czymś w rodzaju obowiązku. Czymś, co trzeba robić między pracą a golfem.
Udało mi się zagotować świeżą herbatę, a nawet upiec proste owsiane ciasteczka na jego przyjście. John nie docenia mojego pieczenia. Chris trzyma go na diecie, ale i tak piekę. Przypomina mi to czasy, gdy mój synek niecierpliwie czekał, aż wyjmę blachę z piekarnika.
Ten mały chłopiec już dawno odszedł, a na jego miejscu pozostał 59-letni mężczyzna z rozwijającą się łysiną i trwale zmierzwionymi brwiami.
John wchodzi bez pukania, jak zwykle. Wysoki w garniturze, wygląda obco w moim domu, pełnym antyków i wspomnień.
Mama.
Całuje mnie w policzek, nie pochylając się. Muszę iść na palcach, przez co bolą mnie kolana.
Wyglądasz dobrze.
To standardowa fraza – mówi, nie patrząc na mnie. Jego wzrok już błądzi po pokoju, szukając śladów mojej porażki. Brudnych naczyń, kurzu na półkach, czegokolwiek, co utwierdzałoby go w przekonaniu, że sama sobie nie radzę.
Herbaty? – zaproponowałem, już nalewając.
Tylko jeśli jest bez cukru – odpowiada, choć wie, że zawsze podaję mu herbatę bez cukru.
Siadamy w salonie, John na brzegu kanapy, jakby miał zamiar z niej w każdej chwili zeskoczyć, a ja na moim ulubionym fotelu z podłokietnikami, które pomagają mi wstać.
No więc, grill.
John zaczyna, popijając herbatę. Sobota, 15:00. Heather bardzo chce, żebyś przyszedł.
Oboje wiemy, że to kłamstwo. Heather, moja wnuczka, ledwo pamięta, że istnieję. Ale takie są zasady gry. Udawajmy, że jesteśmy normalną, kochającą się rodziną.
Dostałem dziś ciekawy list – mówię, wskazując na kopertę z Cambridge. Harris Wilmont prosi mnie o radę w sprawie nowego znaleziska.
John rzuca przelotne spojrzenie na list.
Ten twój student, pyta bez większego zainteresowania. „Co tym razem znalazłeś?” „Kolejną starą kość?”
Fragmenty ceramiki – odpowiadam, starając się nie okazywać irytacji. Mogłyby potwierdzić moją teorię o szlakach handlowych.
Mama.
John przerywa, patrząc na zegarek. Możesz być na grillu? Milo też tam będzie. Dawno cię nie widział.
Milo, mój wnuk, jedyny członek rodziny, który czasami dzwoni po prostu dla zabawy, a nie dlatego, że jest coś do omówienia lub zgłoszenia.
Jasne, że będę, zgadzam się. Czy muszę coś przynieść?
Nie, niczego nie potrzebujesz, odpowiada szybko Jon. Ostatnim razem, kiedy przyniosłem domowe ciasto na rodzinne spotkanie, Chris z determinacją je odstawił, powołując się na nieznane składniki.
Przyjadę po ciebie o 14:30 – dodaje John, wstając. – Niczego ci nie potrzeba?
To również pytanie rytualne. Prawidłowa odpowiedź brzmi: nie, dziękuję. Mam wszystko. Każda inna odpowiedź rozzłości Jona, co spróbuje ukryć, ale i tak to zobaczę.
Właściwie postanowiłem pójść do apteki, żeby kupić nowe baterie do aparatu słuchowego.
John marszczy nos, jakbym poprosił go, żeby zabrał mnie na Księżyc.
Mamo, mam dziś ważne spotkanie. Co powiesz na jutro? A może zamówisz dowóz?
Jasne. Uśmiecham się. Żartowałem. Mam kopie zapasowe.
To kłamstwo, ale oszczędzi nam obojgu mnóstwa wstydu.
Jon kiwa głową z ulgą, całuje mnie ponownie w policzek i wychodzi, obiecując, że zadzwoni jutro. Oboje wiemy, że nie zadzwoni.
Drzwi się zamykają i dom znów wypełnia się ciszą.
Wracam do listu Harrisa. To właśnie tu kryje się prawdziwe życie. Myślę, że w tych glinianych okruchach jest więcej ciepła i człowieczeństwa niż w wizycie mojego syna.
Siadam przy mojej starej maszynie do pisania Underwood. Mam komputer, ale moje palce, powykręcane przez artretyzm, lepiej radzą sobie z mechanicznymi klawiszami. Zaczynam pisać odpowiedź do Harrisa, opisując swoje przemyślenia na temat znaleziska. Stukot klawiszy wypełnia pokój rytmicznym dźwiękiem, który przypomina mi czasy, gdy pisałem raporty terenowe przy świetle lampy naftowej.
Wspomnienia zalewają mnie falą.
Edgar pochylający się nad wykopaliskiem, jego opalone dłonie delikatnie strzepują piasek z tego, co okaże się brązowym sztyletem. Nasza pierwsza wspólna wyprawa – Syria, 1967. Byłem młodym studentem. On był już znanym archeologiem.
Kiedy odkryliśmy królewski grobowiec w Telcalafa, to ja jako pierwszy zauważyłem unikalną ornamentykę na ścianach, która zmieniła datowanie całego kompleksu. Edgar nigdy nie ukrywał moich zasług, zawsze wymieniając mnie jako współautora w publikacjach, nawet gdy budziło to zdziwienie jego kolegów.
Alba widzi to, czego inni nie dostrzegają – mawiał na konferencjach, a w jego głosie słychać było dumę.
W naszym domu nigdy nie było podziału na pracę mężczyzn i kobiet. Kiedy urodził się Jon, na zmianę zabieraliśmy go na wykłady, podczas gdy druga osoba kopała.
Gdy dorósł, dołączał do nas na wyprawach. Pamiętam ośmioletniego Johna trzymającego w dłoniach odłamek starożytnej ceramiki z płonącymi oczami.
„Mamo, ja też będę archeologiem” – obiecał.
Ale coś się zmieniło w okresie dojrzewania. John zaczął się wstydzić naszych dorywczych prac, naszych długich nieobecności, naszego domu wypełnionego książkami i artefaktami zamiast eleganckich mebli. Wybrał najnormalniejszy zawód, jaki mógł znaleźć: księgowość. Ożenił się z księgową, równie przyziemną i pragmatyczną jak on, i zaczął patrzeć na Edgara i na mnie jak na ekscentrycznych staruszków marnujących życie na bezsensowne wykopaliska.
Edgar zmarł na zawał serca na boisku w wieku 80 lat, robiąc to, co kochał najbardziej. Jego ostatnie słowa brzmiały: „Alba, patrz, tam coś się błyszczy”. Nie udało mi się zobaczyć, co dokładnie dostrzegł na piasku.
Po jego śmierci Jon nalegał, żebym przeprowadził się bliżej niego i Pris.
„Mamo, potrzebujesz opieki” – powiedział, jakbym była dzieckiem albo zwierzątkiem.
Zgodziłem się przeprowadzić do Gladstone, ale nalegałem na własny dom. Mały, ale mój.
Skończyłem list do Harrisa, przeczytałem go jeszcze raz i włożyłem do koperty. Jutro zaniosę go na pocztę. To będzie dobry pretekst do spaceru. Moje nogi już nie są takie same, ale lekarz mówi, że ruch jest niezbędny.
Spędzam wieczór przeglądając stare albumy ze zdjęciami. Oto Jon trzymający swoją nowonarodzoną córeczkę Heather. Oto Milo na ukończeniu szkoły średniej. Oto Edgar i ja na wykopaliskach w Egipcie, oboje opaleni na czarno, z siwymi włosami powiewającymi na wietrze.
Spokojny sen nie przychodzi od razu. Leżę w ciemności, wsłuchując się w tykanie zegara i myśląc o zbliżającym się grillu. Część mnie chce się wycofać, powołując się na zły stan zdrowia. Ale druga część, ta, która spędziła połowę życia na piasku i w kurzu, zmagając się z upałem, zimnem i fizycznym wyczerpaniem, przypomina mi, że Alba Braxton nie poddaje się w obliczu trudności.
Nawet jeśli tym problemem jest jej własna rodzina.
Sobota nadeszła zbyt szybko. Obudziłam się z ciężarem w klatce piersiowej, którego nie mogłam zrzucić na karb artretyzmu ani wieku.
To było przeczucie.
Przez 83 lata życia nauczyłem się ufać swojej intuicji. To ona zaprowadziła mnie do ukrytego wejścia do grobowca w Dear Elbari, gdy wszyscy inni odkrywcy już tamtędy przeszli.
Dziś krzyczała: „Zostań w domu”.
Ale nie słuchałem.
Wybrałam jasnoniebieską bawełnianą sukienkę, wystarczająco elegancką na rodzinne spotkanie, ale wciąż wygodną. Musiałam się namęczyć z biżuterią. Moje palce nie radzą sobie już tak dobrze z zapięciami. Zdecydowałam się na srebrną broszkę, którą Edgar dał mi na naszą 30. rocznicę ślubu: małego srebrnego skarabeusza z turkusowymi inkrustacjami, replikę prawdziwego artefaktu, który razem znaleźliśmy.
John odebrał mnie punktualnie o 14:30. Taka punktualność była spuścizną jego wychowania. Edgar zawsze mawiał: „W archeologii, jak w życiu, spóźnienie może kosztować cię znalezisko”, ale jego syn zastosował tę zasadę do księgowości, a nie do kopania.
„Gotowa, mamo?” zapytał, ledwo przekraczając próg.
Jego oczy przesunęły się po mnie badawczo.
Masz to na sobie? Będzie gorąco.
Spędziłem dwie dekady na pustyni, John, powiedziałem sucho. Myślę, że dam radę z upałem na przedmieściach Gladstone.
Wzruszył ramionami – gest, który nauczyłam się interpretować jako brak sensu kłótni ze starszą kobietą – i podniósł moją torbę – małą, ale ciężką, bo to prezent dla mojej prawnuczki. Znalazłam starą pozytywkę, odrestaurowałam ją i wypełniłam drobnymi skarbami: kolorowymi kamyczkami, które przywiozłam z całego świata, a każdy z nich krył w sobie historię, której czteroletnia Leela pewnie teraz nie doceni, ale może kiedyś.
Podróż do domu Heather zajęła 20 minut. John jechał w milczeniu, od czasu do czasu odpowiadając na moje próby nawiązania rozmowy jednowyrazowymi frazesami. Opowiedziałem mu o liście od Harrisa, o możliwym znaczeniu nowego znaleziska. Skinął głową z tym osobliwym dystansem, który przemawiał wyraźniej niż słowa.
Nie był zainteresowany.
Dom Heather i jej męża Nate'a to typowy przykład amerykańskiego snu, jaki wyobraża sobie młodsze pokolenie. Dwupiętrowy, z idealnie utrzymanym trawnikiem i placem zabaw na podwórku. Garaż na dwa samochody, patio z grillem, basen – nieduży, ale wystarczający, by zaimponować sąsiadom.
Kiedy podjechaliśmy, impreza już trwała w najlepsze. Zaparkowane samochody zapełniały podjazd i część ulicy.
John pomógł mi wysiąść z samochodu, bardziej z poczucia obowiązku niż z troski. Jego dłoń pod moim łokciem była napięta, jakby bał się, że w każdej chwili mogę zemdleć.
„Postaraj się nie zanudzać wszystkich swoimi opowieściami o wykopaliskach” – ostrzegł, gdy zbliżaliśmy się do domu. „Znajomi Nate’a z biura będą tu, zwykli ludzie, w przeciwieństwie do ciebie”.
Słowa nie zostały wypowiedziane, ale słyszałem je wyraźnie.
W jego głosie słychać było to samo zażenowanie, które widziałam na jego twarzy jako nastolatka, kiedy poprosił mnie, żebym nie zakładała tych dziwnych etnicznych rzeczy na szkolne apele.
Heather przywitała nas w drzwiach z dziwnym uśmiechem i pocałunkiem w powietrzu, który nie dotknął mojego policzka.
„Babciu, udało ci się!” – wykrzyknęła z nikłym entuzjazmem. „Jak cudownie! Wszyscy są już na podwórku. Wejdź!”
Idąc za nią po domu, zauważyłem, że w jej nienagannie urządzonych pokojach nie było ani jednego mojego zdjęcia, ani żadnego prezentu. Zdjęcia rodzinne rodziców Nate'a zajmowały honorowe miejsce na kominku.
Podwórko było istnym labiryntem dla mężczyzny z laską: nierówny trawnik, porozrzucane dziecięce zabawki, wiklinowe krzesła ustawione zbyt blisko siebie. Każdy krok wymagał skupienia. Szedłem powoli naprzód, opierając się na lasce i czując, jak zapada się w miękką ziemię.
Nikt nie podał mi pomocnej dłoni. Nikt nawet nie zauważył mojego położenia.
Chris siedziała w kręgu kobiet, rozmawiając o nowym klubie fitness. Skinęła mi głową, nie przerywając rozmowy. Milo, mój wnuk, był zajęty strojeniem muzyki. Zauważył mnie i pomachał, ale nie podszedł. Nate krzątał się przy grillu, otoczony mężczyznami z butelkami piwa.
Podszedłem do najbliższego wolnego krzesła i ostrożnie usiadłem na nim, starając się nie marszczyć bolących kolan.
Leela, moja prawnuczka, bawiła się z innymi dziećmi w najdalszym kącie podwórka. Pomachałem jej, ale była zbyt zajęta, żeby to zauważyć.
Proszę bardzo.
John podał mi szklankę lemoniady.
Tylko nie rozlej.
Czułam się jak niezdarne dziecko, a nie jak kobieta trzymająca kruche artefakty sprzed tysięcy lat. Przyjęłam szklankę z uśmiechem, który, mam nadzieję, nie odzwierciedlał mojej goryczy.
Czas ciągnął się powoli. Rozmowy wokół mnie dotyczyły tematów, w których nie mogłem uczestniczyć. Plotki biurowe, najnowsze modele samochodów, debaty polityczne, które zdawały się toczyć w innym języku niż angielski.
Siedziałem i obserwowałem wszystkich niczym antropolog obserwujący nieznane plemię, próbując rozszyfrować ich zwyczaje i rytuały.
Na koniec Milo usiadł obok mnie trzymając talerz z jedzeniem.
Babciu, jak się masz? Dawno się nie widzieliśmy.
Jego oczy – oczy Edgara – uważne i inteligentne, patrzyły na mnie z autentycznym zainteresowaniem. Z całej rodziny tylko Milo odziedziczył tę cechę: umiejętność prawdziwego widzenia osoby, z którą rozmawiał.
Dostałem list z Cambridge, powiedziałem, ciesząc się z możliwości podzielenia się. Pamiętasz profesora Wilmonta? Prosi mnie o radę w sprawie nowego odkrycia.
„Naprawdę?” Milo wyglądał na pod wrażeniem. Co to za znalezisko?
Zacząłem mu opowiadać o fragmentach ceramiki, o możliwej rewizji szlaków handlowych, o znaczeniu tego odkrycia dla zrozumienia migracji starożytnych ludów. Milo słuchał, zadając pytania świadczące o jego zrozumieniu. Jako dziecko, był jedynym, który prosił, żebym przywiózł mu nie pamiątki, ale książki historyczne z moich podróży.
Mamo, nadal karmisz ludzi swoimi starymi kośćmi?
Głos Jona przerwał naszą rozmowę. Stał nad nami, trzymając butelkę piwa z tym protekcjonalnym uśmiechem, który rezerwował na momenty, gdy chciał mnie postawić do pionu.
Opowiadałem Milo o dochodzeniu z Cambridge – odpowiedziałem spokojnie.
Kości, odłamki, zakurzone książki.
John pokręcił głową i zwrócił się do Milo.
Zawsze była tym zafascynowana. Kiedy byłam dzieckiem, moi znajomi myśleli, że moi rodzice to kopacze trumien.
Technicznie rzecz biorąc, wtrącił Milo, archeolodzy.
Tak, tak, wiem – powiedział John. – Ale serio, mamo, nikt tu nie chce słuchać o tysiącletnich artefaktach. Może powiesz mi, jak ci się podoba nowy system bezpieczeństwa, który zainstalowałem w twoim domu?
Działa świetnie, skłamałem. Właściwie, wyłączyłem go pierwszego dnia. Ciągłe alarmy dźwiękowe doprowadzały mnie do szału.
John skinął głową i odszedł, a Milo przeprosił i wyszedł, mówiąc, że musi pomóc Nate'owi z grillem.
Znów zostałem sam.
Upał stawał się nie do zniesienia. Mój aparat słuchowy zaczął gwizdać, co oznaczało słabą baterię. Dyskretnie podkręciłem głośność, ale to nie pomogło. Teraz rozmowy wokół mnie brzmiały zniekształcone, jakby dochodziły spod wody.
Postanowiłem podejść do Leeli i dać jej prezent.
Wstając z krzesła, poczułem zawroty głowy – połączenie gorąca, zmęczenia i prawdopodobnie leków, które wziąłem rano. Opierając się na lasce, powoli przeszedłem przez dziedziniec. Basen był ogrodzony niskim, ozdobnym płotem. Obchodziłem go, gdy usłyszałem głos Johna.
Hej, mamo. Chcesz iść popływać?
Odwróciłam się i wtedy poczułam szturchnięcie w plecy. Mocne, zdecydowane, nie było to przypadkowe dotknięcie.
Moja laska wypadła mi z ręki.
Świat stanął na głowie.
Woda uderzyła jak betonowa ściana. Zimno, szok, panika. Zanurzyłam się całkowicie, a moje ubranie było przemoczone i ciągnęło mnie w dół. Aparat słuchowy wydał przenikliwy pisk, a potem zamilkł.
Chlorowana woda szczypała mnie w oczy, wypełniała nos i usta. Próbowałam zanurkować, ale moje zrelaksowane ręce i nogi ani drgnęły. Ciężka sukienka owinęła moje nogi niczym całun.
Jakimś cudem udało mi się wypłynąć na powierzchnię i chwycić powietrze.
Przez mgłę w oczach zobaczyłem twarze zwrócone w moją stronę.
Śmiejące się twarze.
John stał na brzegu basenu, trzymając moją laskę i szeroko się uśmiechając.
„Uspokój się, mamo!” krzyknął i wszyscy wokół wybuchnęli śmiechem.
Próbowałem chwycić krawędź, ale palce mi się ześlizgnęły. Każdy ruch sprawiał, że bolały mnie stawy. Zimna woda potęgowała ból moich artretycznych kolan i bioder.
Nie mogłam wydostać się o własnych siłach.
„Pomocy!” – wyszeptałem, ale nikt mnie nie usłyszał – albo nie chciał usłyszeć.
Śmiech nie ustawał. Ktoś filmował to, co się działo, komórką. Słyszałem strzępki komentarzy.
Jak syrena.
Stara morska wiedźma.
Niech ktoś rzuci jej koło ratunkowe.
Upokorzenie bolało bardziej niż chlor w moich oczach. Ja – Alba Braxton, której nazwisko figuruje w podręcznikach archeologii, której odkrycia zmieniły pojmowanie starożytnych cywilizacji – tarzałam się w basenie jak małpa cyrkowa ku uciesze tłumu.
Nagle pojawił się Milo.
Bez słowa wskoczył do basenu w ubraniu i wziął mnie pod ramiona.
„Trzymaj się mnie, Babciu” – powiedział cicho, tak że tylko ja mogłam go usłyszeć. „Wyciągnę cię”.
Dzięki jego pomocy udało mi się w końcu wydostać z wody.
Milo podał mnie Nate'owi, który, trzeba przyznać, pomógł mi usiąść na najbliższym leżaku. Śmiech ucichł, zastąpiony niezręcznym kaszlem i udawanym zaniepokojeniem.
Boże, mamo, to był żart.
John przyszedł z ręcznikiem.
Zawsze byłeś taki dramatyczny.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
