„Mamo, nie będziemy powtarzać tego z tobą.”
Zamrugała.
„Mia, nie bądź taka. Oliver to dzieciak. Ma w sobie ducha”.
„Nie nazywaj mnie dramatycznym. Nie nazywaj go porywczym. Nie w moim domu”.
Przeniosła tort na biodro.
„W zeszłym roku celowo nie zapomnieliśmy o skarpecie Leny. Zawsze wyciągasz stare rzeczy.”
„To wszystko to samo” – powiedziałem. „Nie będę już za to płacić”.
Łańcuch pozostał na swoim miejscu.
Prychnęła, spojrzała w dół ulicy, jakby spodziewała się, że pojawi się publiczność, po czym zostawiła tort na schodach.
Nie odebrałem.
Później zobaczyłem wiewiórkę podgryzającą róg plastikowej kopuły i naszła mnie głupia, podła myśl na temat tego, jak bardzo pasuje ona do otoczenia.
Tata wysłał mi długą wiadomość o jedności rodziny, szacunku dla starszych i niekazaniu wnuków za problemy dorosłych.
Przeczytałem to dwa razy i nie odpowiedziałem.
Zadzwonił do Taszy, żeby się poskarżyć.
Napisała do mnie: „On próbował. Powiedziałam mu, że tam byłam. Widziałam to i jestem z ciebie dumna”.
Rozpłakałam się.
Nie były to wielkie, łkające szlochy.
Tylko trzy łzy, które popłynęły mi, gdy siedziałam przy kuchennym stole i delektowałam się stygnącą kawą.
Grupa znajomych Leny napisała do niej wiadomość, żeby zapytać, czy wszystko w porządku.
Dwóch z nich przyszło z herbatą bąbelkową i ręcznie narysowaną kartką.
W środku ktoś napisał: „Uwielbiamy waszą nudę”.
Lena roześmiała się, tym cichym śmiechem, który sprawił, że jej ramiona przestały się garbić.
Włożyłam kartkę do ramki, która leżała gdzieś w pobliżu, ponieważ ona nigdy nie widuje swoich rzeczy wystawionych w czyimś domu.
W następnym tygodniu Adam zadzwonił ponownie, proponując nową taktykę.
„Możemy ci oddać” – powiedział nagle rozsądnym tonem. „Po prostu uruchom to od nowa, a my pokryjemy różnicę, aż nas nie będzie.”
„Nie nadrobiłem zaległości” – powiedziałem.
Był mi winien za ubezpieczenie samochodu i rachunek za prąd za dwa miesiące, który zapłaciłem, gdy tata zapomniał wysłać mi pieniądze.
„Nie biorę weksli. Nie zacznę tego znowu.”
„I co z tego? Skończyłeś z nami?” – zapytał.
„Skończyłem z finansowaniem” – powiedziałem. „Możesz wpaść do Leny, jeśli będziesz tak miły”.
„To są drzwi.”
Mama próbowała na końcu.
„Kochamy Lenę” – powiedziała. „Wiesz, że tak”.
„To traktuj ją tak, jak należy” – powiedziałem. „Powieś jej rysunki, napisz poprawnie jej imię, zrób dla niej miejsce i przestań prosić mnie o pieniądze”.
Przez chwilę milczała.
„Twój ojciec jest bardzo zraniony.”
„Wiem” – powiedziałem. „Jestem zmęczony, mamo”.
Potem czat grupowy zrobił się cichszy.
Pojawiły się zdjęcia z dnia spędzonego przez kuzynów w parku trampolin, do którego nas nie zaproszono.
Odbył się wieczór kręgli.
Niedzielny grill.
Odczuwałem dawny ból, chęć bycia w tym pokoju, chęć zobaczenia Leny w kadrze.
Ale nie poddałem się i nie wysłałem pieniędzy.
Nie wysłałem pasywno-agresywnego SMS-a.
Nie napisałem mądrego komentarza.
Utrzymywałem granicę i trzymałem język za zębami.
Tydzień później, zupełnie niespodziewanie, dostałem SMS-a od Olivera.
Napisano: „Przepraszam za tort”.
Brak znaków interpunkcyjnych.
Wpatrywałem się w to.
Ma 12 lat.
Jego ojciec jest dorosły.
Napisałem: „Dzięki za to, co powiedziałeś”.
I odłożyłem telefon.
W następną sobotę zorganizowaliśmy imprezę powtórkową z udziałem osób, które faktycznie pojawiły się u Leny.
Trzy dziewczyny ze szkoły.
Tasha i jej córka.
Moja sąsiadka Dana zawsze przynosi prawdziwe owoce, a nie tylko żelki w kształcie owoców.
Rozłożyliśmy obrus na stole w jadalni, a Lena ozdobiła kupione w sklepie babeczki małymi planetami, które wyrzeźbiła z lukru plastycznego.
Umieściła srebrną 13-tkę na babeczce jak koronę.
Śpiewaliśmy.
Nikt nie przerywał.
Nie zostawiłem krzeseł pustych celowo, ale krzesła były puste.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
