Richard opowiedział tak kiepski dowcip o indyku, że Daniel jęknął, a dzieci zaczęły piszczeć.
Sarah przewróciła oczami, tak jak to robią ludzie, którzy słyszeli żart setki razy, a mimo to kochają tę osobę.
I się śmiałem.
Naprawdę dużo śmiechu.
Pierwszy dzień dnia.
Richard uniósł kieliszek.
„Toast za niespodziewanych gości, którzy dopełniają nasz stół.”
Wszyscy podnieśli kieliszki, ja także.
A ciepło rozlało się po mojej piersi, jakby moje ciało przypomniało sobie coś, o czym zapomniało — jak to jest być mile widzianym.
Później, gdy kolacja powoli dobiegała końca, gdy podano kawę, dzieci zrobiły się senne, a kłótnie przerodziły się w przekomarzania, Eleanor usiadła na krześle obok mnie i cicho zapytała: „Jak się masz?”
Nie jest to wersja uprzejma.
Ten prawdziwy.
Próbowałem dać jej łatwą odpowiedź. Próbowałem powiedzieć, że wszystko w porządku.
Wzięła łyk wina i powiedziała łagodnie: „Ale nie o to prosiłam”.
Coś w jej stałości sprawiało, że uczciwość wydawała się bezpieczniejsza od aktorstwa.
Opowiedziałem jej o rozmowie telefonicznej, o tym, jak nazwano mnie dramatem, bo pytałem, dlaczego zostałem wykluczony, i o tym, jak moja rodzina zawsze wybierała Victorię.
Eleanor słuchała bez przerywania, tak jak robią to ludzie, którzy naprawdę słuchają. Nie poganiają cię w poszukiwaniu pocieszenia.
Kiedy skończyłam, powiedziała mi, że przez 30 lat zajmowała się prawem rodzinnym i teraz jest na emeryturze.
Widziała wszelkie możliwe dysfunkcje, jakie może wywołać rodzina, i nauczyła się, że ludzie, którzy oskarżają cię o wywoływanie dramatów, często sami je tworzą.
Potrzebują po prostu kogoś, na kogo będą mogli zwalić winę.
Potem położyła swoją dłoń na mojej i powiedziała wyraźnie, stanowczo, jak werdykt.
„Nie jesteś problemem, Tori. Nigdy nim nie byłaś.”
Nie mogłem mówić.
Poczułam, że ktoś w końcu powiedział prawdę na głos, po tym jak przez dziesięciolecia dusiłam się z jej powodu.
Kiedy otrzymałem czek, odruchowo sięgnąłem po portfel, ale Richard machnął na mnie ręką, jakby ten pomysł go uraził.
„Nasza uczta” – powiedział. „Uważajcie to za tradycję Święta Dziękczynienia”.
W holu, gdy zakładaliśmy płaszcze, a za oknami padał coraz silniejszy śnieg, Eleanor wcisnęła mi do ręki kremową kartkę ze swoim imieniem, numerem telefonu i adresem w Brookline.
„Jeśli kiedykolwiek będziesz potrzebował porozmawiać”, powiedziała, „zadzwoń do mnie. Mówię poważnie”.
Richard dodał nonszalancko: „Niedzielne obiady co tydzień u nas. Jesteś mile widziany o każdej porze”.
Marcus skinął głową, jakby było dla mnie oczywiste, że powinnam przyjść.
Wyszedłem na śnieg trzymając tę kartę, jakby była czymś kruchym i niemożliwym do utrzymania.
I po raz pierwszy tego dnia zimne powietrze nie było już odczuwalne jako kara.
Po prostu czułam pogodę.
Tego wieczoru wróciłam do mieszkania i położyłam kartkę od Eleanor na małym blacie kuchennym, tuż obok stosu nieotwartej poczty i pudełka po płatkach śniadaniowych, które uważałam za spiżarnię.
Mieszkanie nadal było ciche, nadal małe, nadal moje w ten samotny sposób.
Ale cisza wydawała się inna.
Nie chodziło o ciszę wynikającą z niechcianego towarzystwa.
To była cisza czegoś czekającego.
Ciągle podnosiłam kartkę i odkładałam ją, jakbym mogła zniknąć, gdybym zbyt długo na nią patrzyła.
Eleanor Morrison. Brookline.
Numer telefonu napisany wyraźnym czarnym atramentem, jakby jej pewność można było wydrukować i podawać z rąk do rąk.
Źle spałem, bo wciąż byłem w żałobie.
Ale po raz pierwszy od lat poczułem też dziwny promyk bezpieczeństwa, jakby ktoś zapalił lampkę na ganku w dzielnicy, do której nie wiedziałem, że mam wstęp.
Następnej niedzieli już nie poszedłem.
Powtarzałem sobie, że zachowuję się z szacunkiem, nie narzucam się, nie wykorzystuję świątecznej życzliwości, która prawdopodobnie miała być jednorazowym ratunkiem.
Następnej niedzieli również nie poszedłem.
Ciągle wyobrażałem sobie tę scenę – jak wchodzę do domu pełnego rodzinnych hałasów, niczym bezpański pies, który wszedł na niewłaściwe podwórko.
Wyobraziłem sobie, jak pukam, jak Eleanor otwiera mi drzwi, a potem uświadamiam sobie, że była zbyt hojna, że tak naprawdę nie chciała, abym tam był, kiedy nie jest Święto Dziękczynienia, a świat nie jest przepełniony świątecznym duchem.
Trauma sprawia, że wymyślasz zakończenia, zanim cokolwiek się jeszcze zacznie, ponieważ rozczarowanie wydaje się łatwiejsze, gdy możesz się na nie przygotować.
Ale Eleanor zadzwoniła w środku tygodnia – nie po to, żeby mnie naciskać czy wzbudzać we mnie poczucie winy – po prostu żeby zapytać, jak się czuję.
Zadawała pytania w sposób, w jaki zadają je ludzie, którzy naprawdę chcą poznać odpowiedź.
A kiedy próbowałem zmienić temat, ona mnie nie zrugała.
Ona po prostu czekała, spokojna i cierpliwa, jakby nie bała się mojego milczenia.
Na początku grudnia w końcu się zgodziłem.
Nie dlatego, że czułam się odważna, ale dlatego, że konsekwencja Eleanor osłabiała tę część mnie, która oczekiwała, że ziemia ustąpi pod wpływem dobroci.
W niedzielę stałam na ganku Morrisona w Brooklynie przez pięć minut, zanim zapukałam, a moje serce waliło tak, jakbym miała wejść na rozmowę kwalifikacyjną, do której nie byłam przygotowana.
Dom był dokładnie taki, jaki sobie wyobrażałam po Święcie Dziękczynienia — piękny wiktoriański dom z gankiem okalającym cały dom i ciepłym światłem w każdym oknie.
Wyglądało na miejsce, w którym dobre rzeczy dzieją się bez pytania o pozwolenie.
Z ganku czułem zapach kolacji – coś pieczonego, coś maślanego – i aż ścisnęło mi się w gardle, bo ten zapach przypominał obietnicę.
Eleanor otworzyła drzwi zanim zdążyłem zmienić zdanie.
„Proszę bardzo” – powiedziała i przytuliła mnie w tak naturalny sposób, że niemal zabrakło mi powietrza w płucach.
Nie był to uprzejmy uścisk.
Nie jest sztywny.
Uścisk matki, taki, który mówi, że nie musisz tłumaczyć, dlaczego tu jesteś.
„Zarezerwowaliśmy ci miejsce” – dodała, jakby to była najprostsza rzecz na świecie.
Stałam tam na korytarzu, wciąż w płaszczu i z zimnymi rękami, uświadamiając sobie, że nie wiem, jak się zachować w miejscu, w którym nie jestem oceniana.
W domu Morrisonów było głośno — nie z powodu napięcia, ale z powodu życia.
W kuchni panował pełen ruch: słychać było brzęk garnków, otwieranie i zamykanie drzwiczek piekarnika, ktoś płukał naczynia, podczas gdy ktoś inny kłócił się o przyprawienie.
Richard stał przy ladzie i próbował sosu, jakby to był jego święty obowiązek, z łyżką w dłoni i przesadnie zmarszczonymi brwiami.
Daniel i Sarah poruszali się wokół siebie w wyćwiczonym rytmie ludzi, którzy przygotowali razem tysiąc posiłków, nie zamieniając tego w walkę.
Emma i Lucas biegli przez korytarz w skarpetkach, śmiejąc się, a ja automatycznie się wzdrygnęłam, czekając na gwałtowne zatrzymanie, które zawsze następowało po radości w moim rodzinnym domu.
Zamiast tego Sarah krzyknęła: „Uważaj przy schodach” – głosem, w którym słychać było zaniepokojenie, a nie irytację.
Była różnica.
Zajęło mi chwilę, zanim zrozumiałem, co to jest, a gdy już zrozumiałem, poczułem pieczenie w oczach.
Eleanor podała mi łyżkę i wskazała garnek stojący na kuchence.
„Czy możesz to dla mnie wymieszać?” zapytała, jakbym należał do jej kuchni.
Ta drobna prośba niemal mnie zniszczyła.
Bycie potrzebnym w jakiś mały, normalny sposób – bez żadnych testów, bez żadnych warunków – wydawało mi się czymś obcym.
Poruszyłam się, obserwując unoszącą się parę i starając się skupić na prostym zadaniu, żeby nie rozpłakać się na środku kuchni.
Marcus wszedł za mną, delikatnie wziął ode mnie płaszcz, nie robiąc z tego wielkiej sprawy, i powiedział: „Hej, cieszę się, że przyszedłeś”.
To było takie proste zdanie, ale poczułem ucisk w sercu, ponieważ nikt w mojej rodzinie nigdy nie powiedział, że cieszy się z mojego przyjazdu.
Mówili „jesteś tutaj”, jakby to była obserwacja, a w końcu skarga.
Marcus powiedział, że taka radość i obecność to coś, co warto świętować.
Przy stole Eleanor nie zapytała mnie, gdzie chcę usiąść.
Wskazała na krzesło i powiedziała: „Tutaj”, jakby to miejsce było moje.
Usiadłem ostrożnie, bo myślałem, że jeśli poruszę się zbyt szybko, to mogę coś sobie złamać.
Emma przesunęła w moją stronę serwetkę i zapytała, czy lubię chleb kukurydziany.
Lucas chciał mi pokazać sztuczkę karcianą, której się nauczył.
Richard zapytał mnie, czy grałem kiedyś w szachy.
Daniel ponownie zapytał o moją pracę i gdy opowiedziałam mu o moim niedawnym projekcie, słuchał z uwagą, zamiast kiwać głową, dopóki nie mógł opowiedzieć o sobie.
Zdałem sobie sprawę, że wstrzymywałem oddech – dosłownie wstrzymywałem oddech – czekając na moment, w którym ktoś się mną znudzi.
Kiedy tak się nie stało, moje ciało nie wiedziało, co zrobić z ulgą.
W pierwszą niedzielę jechałam do domu z policzkami obolałymi od uśmiechania się.
Nie dlatego, że się do tego zmuszałam, ale dlatego, że moja twarz od dłuższego czasu tego nie ćwiczyła.
Po zaparkowaniu samochodu siedziałem przez kilka minut przed budynkiem, z rękami na kierownicy, po prostu chłonąc fakt, że byłem w domu pełnym rodziny i nikt nie dał mi odczuć, że pożyczam powietrze.
Wtedy nie wiedziałem, że oto zaczynam nowe życie.
Wiedziałem, że przez kilka godzin czułem się normalnie, jak nigdy wcześniej, mając własną krew.
W ciągu kolejnych tygodni niedzielne obiady stały się rytmem.
Na początku chodziłam tam co drugi tydzień, potem coraz częściej, aż w końcu przestało to być dla mnie specjalnym zaproszeniem, a zaczęło być dla mnie miejscem, na które mogę liczyć.
Kiedy pierwszy raz tu przybyłem, Eleanor miała na sobie fartuch oprószony mąką. Wskazała na mnie i powiedziała: „Dobrze, że jesteś. Spróbuj tego” i wcisnęła mi łyżkę do ust, zanim zdążyłem się przywitać.
Spróbowałem zupy i powiedziałem, że była smaczna.
A Richard głośno protestował, twierdząc, że ona i tak zawsze gotuje najlepszą zupę.
I kłócili się ze swobodą ludzi, którzy nie obawiają się swoich nastrojów.
Przyglądałem się im w sposób, w jaki ogląda się osobę mówiącą płynnie w obcym języku, próbując pojąć, jak oni sprawili, że wyglądało to tak łatwo.
Richard nauczył mnie grać w szachy i ciągle przegrywałem.
Udawał, że dramatycznie jęczy, kiedy wykonałem ruch, który go zaskoczył, a kiedy po raz pierwszy naprawdę go pokonałem – kilka miesięcy później – wstał, uderzył dłońmi w stół i oznajmił: „No to już koniec, ludzie. Zostałem zdetronizowany”.
Marcus udał, że kłania się w moim kierunku.
Emma i Lucas wiwatowali, jakbym wygrał Super Bowl.
Siedziałem tam i śmiałem się oszołomiony, bo wygrana tutaj nie była niebezpieczna.
W moim rodzinnym domu, zwycięstwo zawsze sprawiało, że Wiktoria czuła się zagrożona, a ja byłam oskarżana o popisywanie się i przepraszałam za to, że jestem w czymś dobra.
Przy stole Morrisona zwycięstwo świętowano tak, jakby należało do nas wszystkich.
Pewnej niedzieli Eleanor pokazała mi przepis na ciasto na tartę, gdy padał tak silny śnieg, że ulica wyglądała, jakby zniknęła.
Nie podała mi żadnej wizytówki ani wydrukowanej kartki.
Wyjęła masło z lodówki i powiedziała: „Patrz”.
Opowiadała o teksturze, zimnych dłoniach i o tym, w jaki sposób ciasto zmienia się z kruchego w spójne.
Nauczyła mnie ufać swojemu instynktowi, przestać się przepracowywać, przestać karać się za to, że nie jestem idealna za pierwszym razem.
Moje pierwsze ciasto wyszło krzywe i popękane na brzegach, za co automatycznie przeprosiłam.
Eleanor wzięła ciasto, spojrzała na nie, skinęła głową i powiedziała: „To domowe. O to właśnie chodzi”.
A potem pocałowała mnie w czoło, jakbym była dzieckiem, i powiedziała: „Nie będzie żadnych przeprosin w mojej kuchni za to, że próbowałam”.
Poszłam do łazienki i cicho płakałam w ręcznik, bo nie chciałam ich wystraszyć.
Potem wróciłem i pomogłem jej pokroić jabłka, jakby moje oczy nie były opuchnięte.
Gdzieś po drodze dzieci Daniela i Sary zaczęły nazywać mnie ciocią Tori, choć nikt im tego nie kazał.
Stało się to w sposób, w jaki powstają prawdziwe nazwiska rodzinne — naturalnie, bez ceremonii.
Pewnej niedzieli Lucas pobiegł do kuchni i krzyknął: „Ciociu Tori, spójrz” i pokazał jej rysunek dinozaura w koronie.
Zamarłam ze ściereczką w ręku, a Eleanor spojrzała na mnie, jakby chciała sprawdzić, czy wszystko w porządku.
Przełknęłam ślinę, uśmiechnęłam się do Lucasa i powiedziałam: „Ten dinozaur jest bardzo majestatyczny”.
Lucas promieniał, jakbym dał mu medal.
Tej nocy, w samochodzie, szepnęłam na głos: „Ciociu Tori”, tylko po to, żeby usłyszeć to jeszcze raz, tylko po to, żeby poczuć, jak to jest w powietrzu.
Miałem wrażenie, jakby drzwi się otworzyły.
Marcus i ja staliśmy się przyjaciółmi w taki cichy sposób, który zmienia układ nerwowy.
Nie mieliśmy ani jednego dramatycznego momentu zbliżenia się do siebie.
Było mniejsze.
To on wysłał mi zdjęcie śmiesznego szczegółu budynku, który zauważył na spacerze, z podpisem w stylu: „Powiedz, że to nie najbrzydsze okno, jakie w życiu widziałeś”.
To on zajął mi miejsce obok siebie przy stole, nie dając tego po sobie poznać.
To on zauważył, że ucichłam i powiedział: „Chcesz się przejść?”, jakby rozumiał, że czasami pokój pełen miłości może wywołać smutek.
Po kolacji spacerowaliśmy po Brookline, trzymając ręce w kieszeniach i oddychając zimnym powietrzem.
Opowiadał mi historie ze swojego dnia, o klientach z biura architektonicznego, którzy pragnęli rzeczy niemożliwych, o nieustannych żartach swojego ojca, o tym, jak jego mama była kiedyś draniem w sądzie, a w domu stała się miękka.
Opowiedziałbym mu o klientach, którzy uważali, że szybkie zmiany oznaczają, że mój czas się nie liczy.
Narzekaliśmy, śmialiśmy się, a on ani razu nie traktował moich uczuć w sposób, który by je krępował.
Moja biologiczna rodzina milczała.
Żadnej kartki świątecznej.
Żadnego Szczęśliwego Nowego Roku.
Żadnej wiadomości na moje urodziny.
Na początku co chwila sprawdzałam telefon odruchowo, jakbym nie potrafiła przestać, jakbym chciała, żeby zdali sobie sprawę, że posunęli się za daleko.
Potem przestałem sprawdzać.
Najdziwniejsze w byciu kochanym właściwie jest to, że zmienia się to, co jesteś w stanie tolerować.
Im bardziej Morrisonowie pokazywali mi, że nie jest trudno mnie kochać, tym trudniej było mi zaakceptować kłamstwo, że taki właśnie jestem.
Nawet nie zauważyłem, kiedy codzienne milczenie rodziców przestało mnie boleć.
Nadal tam było, niczym stara blizna.
Po prostu już nie krwawiłem.
Pewnego wiosennego popołudnia, około osiem miesięcy po pierwszym Święcie Dziękczynienia, Eleanor i ja siedzieliśmy na jej ganku, podczas gdy tulipany przebijały się przez ziemię, a drzewa zaczęły wypuszczać pąki.
Richard i Marcus byli w środku, oglądali mecz i krzyczeli do telewizora.
Eleanor upiła łyk herbaty i łagodnie zapytała: „Czy rodzice się do ciebie odezwali?”
Powiedziałem: „Nie. Ja też się do nikogo nie odezwałem”.
Zapytała, czy chcę.
Szczerze się nad tym zastanawiałem.
Czasem w środku nocy wyobrażałam sobie, że dzwonię do mamy i próbuję jej wszystko wytłumaczyć — jak to jest być wymazaną, jak to jest być zawsze na drugim miejscu, jak to jest być traktowaną jak dramat za samą prośbę o włączenie.
Ale potem przypominałem sobie, że nie ma czego wyjaśniać.
Wiedziała, co robi.
Ona po prostu nie uważała, że to coś złego.
Eleanor skinęła głową, jakby rozumiała wszystko bez użycia słów.
Powiedziała, że trudno było jej to zaakceptować.
Powiedziałem jej, że ciągle czekam, aż poczuję się winny, bo ludzie lubią mówić, że trzeba wybaczać rodzinie bez względu na wszystko.
Krew jest gęstsza od wody.
Rodzina jest rodziną.
Eleanor prychnęła cicho i powiedziała, że nigdy w to nie uwierzyła.
Powiedziała mi spokojnym głosem, którego używała zawsze, gdy miała wyjawić prawdę, że w swojej karierze niejednokrotnie pomagała ludziom uzyskać prawne uznanie dla rodzin, które założyli, a nie tych, w których się urodzili.
„Prawo uznaje to, co serce już wie” – powiedziała.
Wtedy nie zrozumiałem, co ona sugeruje.
Ona nie naciskała.
Ona tylko pogłaskała mnie po dłoni i zapytała, czy kiedyś uprawiałem pomidory.
Ale pomysł pozostał we mnie niczym nasiono.
Dwa lata po pierwszym Święcie Dziękczynienia Marcus zaprosił mnie na kolację do Harborview Grill, tej samej restauracji, w której wszystko się zaczęło.
Kiedy wślizgnąłem się do kabiny, roześmiałem się i powiedziałem, że miała ona kształt koła.
Uśmiechnął się i powiedział, że o to właśnie chodziło.
Był zdenerwowany.
Poznałem to po sposobie, w jaki poprawiał serwetkę, po tym, jak pił wodę małymi łykami, po tym, jak jego kolano podskakiwało pod stołem.
W połowie kolacji wyciągnął rękę przez stół i wziął mnie za rękę.
„Tori” – powiedział, a jego głos był spokojny, ale spojrzenie łagodne. „Od miesięcy próbowałem wymyślić, jak to powiedzieć. Chcę spędzić resztę życia, wybierając cię każdego dnia”.
Moje serce się zatrzymało – nie dlatego, że tego nie chciałam, ale dlatego, że część mnie nadal kojarzyła miłość z warunkami i stratą.
Marcus powiedział, że wiedział, że moja rodzina mnie skrzywdziła.
Powiedział, że wie, że boję się, że ludzie, którzy powinni mnie kochać, mnie zawiodą.
Ścisnął moją dłoń i powiedział: „Ale ja nigdzie się nie wybieram”.
Następnie wyciągnął małe aksamitne pudełko.
„Eleno” – powiedział. „Wyjdziesz za mnie?”
Nie mogłem oddychać.
Oczy mnie piekły.
W mgnieniu oka zobaczyłem swoją przyszłość – nie tę starą przyszłość, której się zawsze obawiałem, w której pozostawałem mały i niewybrany, lecz nową, w której ktoś spojrzał na mnie i nie drgnął.
Szepnąłem: „Tak”.
W restauracji wybuchły brawa.
A potem spojrzałem w tamtą stronę i zobaczyłem Richarda i Eleanor siedzących w narożnej kabinie, z rozlanym już szampanem i promieniejącymi twarzami, jakby wiedzieli to od samego początku.
Marcus roześmiał się i powiedział, że jego mama nie mogła się oprzeć.
Eleanor podniosła w moją stronę kieliszek z drugiego końca pokoju, a ja poczułem w piersi coś, co mogę opisać jedynie jako ulgę.
Nie zamierzałam wieść życia w samotności.
Planowanie ślubu rozpoczęło się natychmiast i było tak radosne, jak nigdy sobie nie wyobrażałam.
Zwiedzanie obiektów.
Degustacje ciast.
Próbki kwiatów.
Listy gości.
Ale jedno pytanie nie dawało mi spokoju.
Na zaproszeniach należało umieścić informację dla rodziców panny młodej.
Przez całą noc wpatrywałem się w tę pustą przestrzeń, jakby to był osąd.
Robert i Linda Thatcherowie nie rozmawiali ze mną od ponad dwóch lat.
Nie dzwonić z życzeniami urodzinowymi.
Brak możliwości zameldowania.
Nie „Czy żyjesz?”
Nie mogłam umieścić ich nazwisk na zaproszeniu ślubnym, jakby zasługiwali na miejsce w moim życiu.
Nie mogłem udawać dla pozorów.
Zbyt długo udawałem.
Pewnego wieczoru, niespokojny i ze ściśniętą klatką piersiową, przechadzałem się po salonie Morrisonów, gdy Eleanor mnie znalazła.
Nie zapytała, co się dzieje, w sposób, który wymagałby ode mnie działania.
Ona po prostu usiadła i poklepała poduszkę obok siebie.
Usiadłam, a słowa same z siebie wypływały – zaproszenie, wstyd, strach przed tym, co powiedzą ludzie, stare poczucie winy, które wciąż podpowiadało mi, że jestem okrutna, nie włączając ich do rozmowy.
Eleanor słuchała, a potem cicho powiedziała: „Pamiętasz, jak ci mówiłam, że prawo uznaje rodziny, które tworzymy?”
Skinąłem głową.
Powiedziała dwa słowa, które zaparły mi dech w piersiach.
„Adopcja dorosłych”.
Wyjaśniła to ze spokojną pewnością kogoś, kto zna zarówno procedury prawne, jak i kryjącą się za nimi emocjonalną prawdę.
To nie było symboliczne.
To nie był gest.
Ustanowiło ono prawną relację rodzic-dziecko.
Nowy akt urodzenia.
Status najbliższego krewnego.
Wszystko.
Spojrzałem na nią, jakby właśnie podała mi tlen.
Mój głos się załamał, gdy zapytałem, czy to prawda.
Uśmiechnęła się i powiedziała, że to bardzo prawdziwe.
Potem spojrzałem na tę kobietę, która w Święto Dziękczynienia podeszła do płaczącego nieznajomego i postanowiła zrobić mu miejsce, która mnie nakarmiła, wysłuchała, trzymała mnie za rękę i nazwała kochaniem, nie okazując przy tym współczucia.
I usłyszałem siebie wypowiadającego pytanie, którego bałem się zadać przez miesiące.
„Eleanor” – wyszeptałam. „Czy ty i Richard moglibyście rozważyć…”
Nie pozwoliła mi dokończyć.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
