„Masz jeszcze wisiorek swojej matki, prawda?”

Palce Patricii instynktownie zacisnęły się na małym złotym serduszku. To była ostatnia rzecz, jaką dała jej matka przed śmiercią. Kawałek miłości, który nosiła w sobie każdego dnia.

„Nie mogę tego sprzedać.”

„Nie powiedziałam, żeby sprzedać” – odpowiedziała łagodnie Sofía. „Zastaw ją. Tymczasowo. Kup sukienkę. Wejdź do tego pokoju, jakbyś tam należał. Kiedy życie się zmieni – a tak się stanie – odzyskasz ją”.

Ta myśl bolała bardziej, niż Patricia się spodziewała. Jakby oddała część siebie. Ale pod tym bólem tliło się coś innego. Determinacja. Bunt. Cichy bunt przeciwko ciągłemu byciu małą.

Spojrzała ponownie na kopertę.

Po raz pierwszy nie dostrzegła zagrożenia.

Zobaczyła drzwi.

Tej nocy, leżąc bezsennie w ciemności, Patricia wpatrywała się w sufit, a jej serce biło jak szalone ze strachu i oczekiwania. Cokolwiek czekało po drugiej stronie tego złotego papieru, nie było bez znaczenia.

To mogłoby ją zniszczyć.

Albo może zmienić wszystko.

Następnego dnia poprosiła o pozwolenie i poszła do centrum miasta.

W lombardzie unosił się zapach desperacji: ludzie ściskali torby, zmęczone twarze, drżące ręce oddawały fragmenty swojego życia. Kiedy rzeczoznawca wziął łańcuch, Patricia poczuła ukłucie w piersi.

„Złoto dobrej jakości” – powiedział bez emocji. „Mogę dać pięćset pesos”.

Pięćset. Śmieszne dla wyższych sfer. Ogromne dla niej. Patricia zamigała, przełykając łzy. Wychodząc, nie obejrzała się, bo wiedziała, że ​​gdyby to zrobiła, rozpadłaby się na kawałki.

Za pieniądze udała się do dzielnicy, gdzie zamożne kobiety sprzedawały używane sukienki, jakby były jednorazowym kaprysem. W trzecim sklepie znalazła to: fioletową sukienkę z subtelnymi cekinami, elegancką, ale nie ostentacyjną, niczym gwiaździsta noc bez przesady. Sprzedawczyni, kobieta z akcentem z Buenos Aires, spojrzała na nią z mieszaniną czułości i doświadczenia.

—Pierwsza gala, tak? —zgadł.

Patricia nerwowo skinęła głową.

—Ten pasuje idealnie. Rozmiar trzydzieści osiem. Należał do żony biznesmena. Miała go na sobie raz.

Kiedy Patricia przymierzała suknię, stała nieruchomo przed lustrem. Nie widziała sprzątaczki. Zobaczyła kobietę z gracją, o żywych oczach, o urodzie, która zawsze tam była, ukrytej pod uniformami i zmęczeniem. Fiolet rozświetlał jej spojrzenie.

„Ile to kosztuje?” zapytał, niemal bojąc się odpowiedzi.

„Normalnie osiemset”, powiedziała sprzedawczyni… i zniżyła głos. „Ale dam ci za czterysta pięćdziesiąt. Coś mi mówi, że potrzebujesz go bardziej”.

Patricia wyszła ubrana w sukienkę, jakby skrywała jakąś tajemnicę. Kupiła proste sandały, poszła do lokalnego salonu fryzjerskiego, ćwiczyła maniery, oglądając filmy i ćwiczyła uśmiech, żeby nie drżeć. W pracy Sebastián zauważył jej roztargnienie.

„Myślę o balu, Patricio” – mruknął sarkastycznie. „Mam nadzieję, że nie zmarnujesz oszczędności na bzdury”.

Wzięła głęboki oddech.

— Proszę się nie martwić, panie Vargas. Będę tam.

Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!