Na wypolerowanym mahoniowym biurku w gabinecie dyrektora leżała koperta tak elegancka, że wyglądała wręcz prowokacyjnie, jakby rzucała wyzwanie całemu pomieszczeniu, by usprawiedliwić swoją obecność. Gruby papier. Wytłoczone litery. Pieczęć lakowa odciśnięta z dbałością.
Nie szeptał o możliwościach .
Szeptało niebezpieczeństwo .
Patricia wciąż wycierała szybę, udając, że nie zauważa, jak przyspieszył jej puls. Powtarzała sobie, że sobie coś wyobraża. Mówiła sobie, że ciekawość to luksus, na który jej nie stać. Jednak jej wzrok raz po raz powracał do tej koperty, pociągany cichą intuicją, której nie do końca ufała – przeczuciem, że życie czasami wystawia ludzi na próbę nie otwartymi drzwiami, ale starannie zamaskowanymi pułapkami.
Miała dwadzieścia trzy lata i przez dwa lata sprzątała biura w jednym z najwyższych wieżowców korporacyjnych w Mexico City. Opanowała sztukę niewidzialności: poruszała się cicho, nigdy nikomu nie przeszkadzała, zmniejszała się, żeby inni nie czuli się skrępowani jej obecnością. Nauczyła się też czytać w ludziach bez mówienia. Niektórzy przechodzili obok, jakby była powietrzem. Inni patrzyli na nią tak, jak ludzie patrzą na meble, których sami nie wybierają. A nieliczni – bardzo nieliczni – patrzyli na nią jak na człowieka.
Sebastián Vargas nie był jednym z tych nielicznych.
Wszedł do biura akurat w chwili, gdy Patricia składała tkaninę. Jego obecność obwieszczały drogie wody kolońskie i pewność siebie, która przerodziła się w arogancję. Trzydzieści lat. Trzy firmy pod jego nazwiskiem. Nazwisko, które otwierało drzwi bez pukania. Jego uśmiech był lśniący, promienny – i absolutnie zimny.
„Patricio” – powiedział, poprawiając jedwabny krawat – „potrzebuję chwili”.
Odwróciła się, wciąż trzymając w dłoniach szmatkę, i na krótko spojrzała mu w oczy — na tyle długo, by okazać szacunek, ale nie na tyle długo, by wzbudzić brak szacunku.
„Tak, panie Vargas.”
Sięgnął po złotą kopertę i wręczył jej ją z teatralną delikatnością.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
