Przełączyłam aplikację, uruchamiając funkcję udostępniania lokalizacji, którą zainstalowaliśmy lata temu dla „bezpieczeństwa”. Mama przysięgała, że to dlatego, że martwiła się o mnie w tym wielkim, złym mieście, ale ja wiedziałam, że to tylko kolejny sposób na śledzenie moich porażek. Niebieska kropka reprezentująca mamę i Tishę pulsowała równomiernie. Nie znajdowała się na autostradzie prowadzącej na lotnisko. Była w samym sercu Buckhead, a konkretnie w ekskluzywnym salonie paznokci o nazwie Polished. Przybliżyłam lokalizację ojca. Był w klubie golfowym, prawdopodobnie na dziewiątym dołku, próbując nawiązać kontakt z mężczyznami, którzy naprawdę mieli pieniądze – w przeciwieństwie do niego. Nie stali w korkach. Nie mieli problemów z samochodem. Robili sobie manicure i grali w golfa.
Stojąc w terminalu międzynarodowym po 12-godzinnym locie, czekając jak żebrak, poczułam znajome pieczenie w żołądku, ten stary koktajl wstydu i wściekłości, z którego, jak myślałam, już wyrosłam. Wzięłam głęboki oddech, wciągając specyficzny zapach wosku i wilgoci na podłodze lotniska w Atlancie, i przypomniałam sobie, że nie jestem już tą przestraszoną dziewczynką, którą pamiętali. Byłam rekinem w kardiganie. Ale teraz rekin był zmęczony.
Hej, chłopaki, piszę jeszcze raz, starając się zachować lekki ton. Tylko sprawdzam. Jest tu dość tłoczno. Przewidywany czas odbioru.
Tym razem Tisha odpowiedziała szybko i zwięźle. Jordan, jesteśmy teraz bardzo zajęci. Mama i ja przygotowujemy się do podróży, a tata zamyka interesy. Naprawdę, masz 29 lat. Zastanów się. Weź Ubera albo coś. Nie bądź taka bezradna. Spotkamy się w domu. Kod do bramy wciąż ten sam. Nie dzwoń dzwonkiem. Dzieciaki śpią.
Wpatrywałam się w ekran, czekając, aż słowa się uspokoją. Rozwiąż to. Weź Ubera. Nie bądź bezradna. Mówiła to kobieta, która nigdy w życiu nie zapłaciła rachunku, a jej mąż Brad tonął w długach na karcie kredytowej, które moi rodzice potajemnie spłacali. Wiedziałam o tym, bo tydzień przed moim przylotem sprawdziłam przeszłość Brada. Wiedziałam wszystko. Nie odpowiedziałam. Po prostu zablokowałam telefon i wsunęłam go do kieszeni.
Spojrzałam w górę i zobaczyłam odbicie w szklanych drzwiach: wysoką kobietę o nieskazitelnej cerze, w ogromnych okularach przeciwsłonecznych i stroju podróżnym, która szeptała o bogactwie każdemu, kto umiał jej słuchać. Ale dla mojej rodziny byłam po prostu Jordan, asystentką, która prawdopodobnie wydała pieniądze na czynsz na bilet lotniczy.
„Jordan, to ty?”
Zamarłam, natychmiast rozpoznając ten głos. Odwróciłam się i zobaczyłam Marcusa Sterlinga, mężczyznę, z którym chodziłam do liceum. Miał na sobie idealnie dopasowany garnitur, a obok niego jechał kierowca z tabliczką ze swoim imieniem. Marcus był jedyną osobą w naszej klasie angielskiego na poziomie zaawansowanym, która marzyła o wyrwaniu się z Atlanty. Połączyły nas wspólne ambicje, ale straciliśmy kontakt, kiedy wyjechałam do Nowego Jorku.
„Marcus” –
powiedziałam, wymuszając uśmiech i poprawiając maskę.
„Spójrz na siebie. Wyglądasz niesamowicie”.
Przytulił mnie w uścisku, który wydawał się bardziej szczery niż cokolwiek, czego oczekiwałabym od własnej krwi.
„Ty też, Jordan. Widziałam, że byłeś w Nowym Jorku. Wróciłeś na święta?”
„Tak, tylko krótki wypad” –
skłamałam gładko, nie chcąc się tłumaczyć. Byłam tu, żeby pilnować swojej godności, podczas gdy moja rodzina prawdopodobnie mnie ganiła.
„Jesteś tu w interesach?”
„Właśnie sfinalizowałem transakcję w centrum miasta” –
powiedział, omiatając wzrokiem brak mojego towarzystwa.
„Czy ktoś cię odbierze? Mój kierowca może cię podrzucić w dowolne miejsce. Samochód stoi tuż przed domem”.
Przez chwilę kusiło mnie. Skórzane siedzenia limuzyny, klimatyzacja, dostojność przyjazdu z klasą. Ale znałem zasady gry. Gdybym przyjechał czarnym samochodem z szoferem, moja matka zaczęłaby zadawać pytania. Wywęszyłaby pieniądze jak pies gończy. A kiedy już by się dowiedziała, że je mam, wyssałaby ze mnie całą krew – albo, co gorsza, przypisałaby sobie zasługi.
„O nie, to takie miłe z twojej strony” –
skłamałem, a słowa smakowały jak popiół.
„Ale mój tata właśnie się kręci. Muszę tylko biec do miejsca dla pasażera. Nienawidzi parkowania. Wiesz, jaki jest Carl Wilson”.
Marcus roześmiał się, przypominając sobie niecierpliwość mojego ojca.
„Tak, pamiętam. Cóż, miło było cię poznać, Jordan. Chodźmy na drinka, póki jesteś w mieście”.
„Oczywiście” –
odpowiedziałam, wiedząc, że nigdy do niego nie zadzwonię.
Patrzyłem, jak odchodzi w stronę wyjścia dla kadry kierowniczej, a kierowca zabiera mu torbę. Przez chwilę poczułem pęknięcie w mojej zbroi. Chciałem być tym człowiekiem, szanowanym, odnoszącym sukcesy profesjonalistą. Ale w Atlancie musiałem grać rolę ubogiego krewnego. To był jedyny sposób, by ochronić to, co zbudowałem.
Chwyciłam rączkę ciężkiej torby i ruszyłam w długą drogę do strefy odbioru pasażerów współdzielonych w Atlancie. To nie jest krótka przechadzka. Trzeba przejść przez cały terminal, zjechać wiecznie zepsutymi schodami ruchomymi i przejść przez parking, w którym unosi się zapach spalin i starych papierosów. Wilgoć uderzyła mnie od razu, gdy tylko wyszłam na zewnątrz, natychmiast psując mi fryzurę. Jedwabna bluzka oblepiała mi plecy.
Włączyłam aplikację z przejazdami, a mój kciuk zawisł nad czarną opcją, luksusowymi SUV-ami, którymi jeździłam wszędzie po Nowym Jorku. Palec mi drgnął. Byłam zmęczona. Chciałam wygody. Ale w mojej głowie pojawił się tekst Tishy. Weź Ubera. Nie bądź bezradna. Gdybym podjechała Suburbanem, mama by mi powiedziała, że marnuję pieniądze, których nie mam. Wybrałam najtańszą opcję, ekonomiczną z transportem. ETA za piętnaście minut.
Stałem na krawężniku otoczony studentami z plecakami i rodzinami kłócącymi się o foteliki samochodowe, obserwując luksusowe samochody sunące obok. Mój telefon znowu zawibrował. To było powiadomienie z Instagrama. Tisha właśnie opublikowała relację. To był film jak bumerang, na którym ona i moja mama stukają się kieliszkami szampana w salonie kosmetycznym. Podpis brzmiał: „Przed Kay rozpieszczają królową. Tak się cieszę na Hilton Head. Błogosławieni”. Spojrzałem na znacznik czasu. Dwie minuty temu. Pili szampana, podczas gdy ja wdychałem tlenek węgla w garażu, czekając na Hondę Civic z pękniętą przednią szybą.
Złość, która kipiała mi w brzuchu, zaczęła wrzeć. Nie chodziło tylko o chamstwo. To była gumka. Nie chodziło im tylko o mnie. Całkowicie wycięli mnie ze swojej rzeczywistości. Dla nich byłam dodatkiem, postacią w tle, która istniała tylko po to, by oklaskiwać ich występ.
W końcu podjechał mój samochód: wgnieciony srebrny sedan z bagażnikiem, który był już w połowie wypełniony czyimś praniem. Musiałem wcisnąć moją torbę za 5000 dolarów obok sterty brudnych ciuchów sportowych. Kierowca nie wysiadł, żeby pomóc. Po prostu otworzył bagażnik i wpatrywał się we mnie w lusterko wsteczne, dopóki nie udało mi się wepchnąć torby do środka. Wsiadłem na tylne siedzenie, które mocno pachniało sosnowym odświeżaczem powietrza, mającym zagłuszyć zapach stęchłego fast foodu.
„Jadę do Cascade Heights” –
mruknął kierowca.
„Tak, proszę” –
odparłem, opierając głowę o chłodną szybę.
Gdy wjechaliśmy na autostradę, utknięci w legendarnym korku Atlanty, otworzyłem aplikację bankową. Spojrzałem na saldo – kwota z wystarczającą liczbą zer, żeby kupić dom moich rodziców trzy razy, a potem dom Tishy, tylko po to, żeby go zburzyć.
„Myślą, że jestem bezradny” –
szepnąłem do pustego wagonu.
„Myślą, że jestem niczym”.
Otworzyłem w telefonie folder z etykietą „Project Homecoming”. W środku znajdowały się zrzuty ekranu, pliki PDF i zdjęcia, które zbierałem przez sześć miesięcy: wyciągi bankowe z informacją o drugiej hipotece moich rodziców, rachunki z kart kredytowych pokazujące wydatki Brada w klubach dżentelmenów, a co najgorsze, przechwycona przeze mnie korespondencja e-mailowa między Bradem a działem księgowości jego firmy dotycząca brakujących funduszy.
Wróciłem do domu z zamiarem pomocy. Naprawdę. Planowałem anonimowo spłacić dom, może założyć fundusz powierniczy dla dzieci Tishy. Chciałem być wybawcą, o którym nie wiedzieli, że go potrzebują. Chciałem naprawić bałagan, który narobili w swoim życiu, bo mimo wszystko byli moją rodziną.
Ale patrząc na przesuwającą się panoramę miasta, zamgloną upałem i moim własnym wyczerpaniem, zdałem sobie sprawę, że ten plan legł w gruzach. Nie chcieli zbawiciela. Chcieli sługi. Chcieli starego Jordana, wycieraczki, kozła ofiarnego. A jeśli chcieli, żebym zagrał taką rolę, to dałbym im występ, którego nigdy nie zapomną.
Zamknąłem folder i otworzyłem wiadomości, wysyłając SMS-a do asystenta w Nowym Jorku. Anuluj lot powrotny na wtorek. Przedłuż rezerwację czarteru. Może będę musiał zrobić objazd do Hilton Head. A, i daj mi wszystko, co mamy w Onyx Resort, a konkretnie ich strukturę własnościową i listę gości VIP na tydzień świąteczny.
Mój asystent odpisał natychmiast. Szefie, już dobrze. Potrzebujesz standardowej ochrony?
Jeszcze nie, odpowiedziałem, patrząc, jak rodzice zbliżają się do wyjścia. Zobaczymy, jak pójdzie kolacja powitalna, ale trzymajmy ich w pogotowiu. Czuję, że te wakacje będą zabójcze.
Samochód zwolnił, skręcając w stronę osiedla dużych ceglanych domów, w których moi rodzice uparcie chcieli mieszkać, mimo że ledwo było ich stać na płacenie podatków od nieruchomości. Trawniki były zadbane, a podjazdy zastawione wynajętymi luksusowymi samochodami. To była fasada, plan filmowy sukcesu zbudowanego na fundamencie długu i złudzeń.
Podjechaliśmy pod dom. Wyglądał tak samo jak zawsze – majestatycznie i zimno. W przedpokoju nie paliły się światła, na drzwiach nie wisiał wieniec witający mnie w domu, tylko migoczące niebieskie światło telewizora widoczne przez zasłony w salonie. Zapłaciłam kierowcy i wciągnęłam torbę na podjazd, głośno stukając obcasami o beton. Nie wpisałam kodu. Zamiast tego, długo i mocno zadzwoniłam dzwonkiem. Chciałam, żeby podeszli do drzwi. Żeby spojrzeli mi w oczy.
Minęła cała minuta, zanim drzwi się otworzyły. Moja mama stała tam z kieliszkiem wina, wyglądając raczej na zirytowaną niż na ulżoną. Nie odsunęła się, żeby mnie wpuścić. Nie otworzyła ramion. Po prostu zmierzyła mnie wzrokiem od góry do dołu, zatrzymując się najpierw na moich butach, a potem na mojej twarzy.
„Spóźniłaś się” –
powiedziała Bernice Wilson ostrym głosem.
„Zepsułaś cały harmonogram. Pospiesz się i wchodź do środka. Brad się niecierpliwi, a musimy wyjść za 20 minut”.
Przekroczyłam próg, wciągając torbę do domu, który nigdy tak naprawdę nie przypominał mojego domu, i uśmiechnęłam się uśmiechem, który nie sięgał moich oczu.
„Cześć tobie też, mamo” –
powiedziałam cicho i groźnie.
„Na twoim miejscu nie martwiłabym się o harmonogram. Wszystko wkrótce się zmieni”.
Odwróciła się do mnie plecami i ruszyła w stronę salonu, gdzie moja siostra śmiała się z czegoś w telewizji, nie zauważając, że wilk, którego wzięła za owcę, właśnie wszedł przez drzwi wejściowe. Minąłem lustro w przedpokoju, które było w naszej rodzinie od 20 lat, i wszedłem do salonu. Powietrze w domu było gęste od zapachu drogich perfum, który próbował zamaskować ukrytą w nim woń starego kurzu i zaniedbanej konserwacji.
Moja matka, Bernice, stała pośrodku pokoju, kierując chaosem niczym generał na polu bitwy. Nie odwróciła się, gdy weszłam. Po prostu obserwowała moje odbicie w szklanej szafce, mrużąc oczy, gdy omiotła nimi mój strój. Miałam na sobie kremowy, kaszmirowy komplet od Loro Piana, rodzaj cichego luksusu, który kosztuje więcej niż średniej wielkości sedan, ale dla niewprawnego oka wygląda jak coś, co można kupić w sklepie dyskontowym, jeśli ma się szczęście. Oczy mojej matki były niewprawne. Mierzyła bogactwo logami, złotymi klamrami i krzykliwymi nadrukami. Jeśli coś nie krzyczało nazwą marki, było dla niej bezwartościowe. W końcu się odwróciła. Nie uśmiechnęła się, nie otworzyła ramion, by objąć córkę, którą błagała, by wróciła do domu. Po prostu zacisnęła usta i lekko pokręciła głową, jakbym oblała test.
„Nie wiedziałam, że zabieram Jordana” –
powiedziała beznamiętnym, niewzruszonym głosem.
„Jesteś tutaj. Wyglądasz na zmęczoną i szczerze mówiąc, kochanie, ten strój ci nie pasuje. Wygląda trochę nijako. Miałaś problem ze znalezieniem ubrań do pracy w Nowym Jorku? Wiem, że to drogie miasto, ale przynajmniej mogłaś założyć coś jasnego na powitanie”.
Zacisnęłam mocniej rączkę torby, walcząc z chęcią powiedzenia jej, że mój ponury sweterek jest z wełny Vuna i kosztował 4000 dolarów. Wymusiłam tylko uśmiech, który brzmiał jak pękający gips.
„Cześć tobie też, mamo” –
powiedziałam spokojnym głosem.
„To długi lot. Przyleciałam prosto tutaj”.
Machnęła lekceważąco ręką, a jej nadgarstek zdobił stos złotych bransolet, które brzęczały o siebie z głuchym dźwiękiem. Rozpoznałem je z kanału zakupowego. Specjalne produkty QVC, platerowane, a nie lite.
„No cóż, już jesteś. Postaraj się być użyteczny. Nie stój jak gość. Mamy dużo do zrobienia, zanim przyjedzie usługa samochodowa.”
Rozejrzałam się po salonie i po raz pierwszy naprawdę zachwyciłam się tym widokiem. Wyglądał mniej jak dom, a bardziej jak miejsce napadu rabunkowego albo bardzo chaotyczna sesja zdjęciowa. Każda dostępna powierzchnia była zawalona bagażami. Nie byle jakimi, ale kuframi i torbami podróżnymi Louis Vuitton. Klasyczne płótno z monogramem lśniło w świetle żyrandola.
Znałem sytuację finansową moich rodziców, a przynajmniej tak mi się zdawało. Byli zadłużeni po uszy, tonąc w drugim kredycie hipotecznym, by zachować pozory w tej okolicy. A jednak na ich porysowanych drewnianych podłogach leżały bagaże warte 50 000 dolarów.
Podszedłem bliżej do najbliższego bagażnika, przyglądając się skórzanej metce zwisającej z uchwytu. Była mała i dyskretna, ale ją zobaczyłem: naklejkę z kodem kreskowym na spodzie, taką, jakiej używają luksusowe wypożyczalnie. To nie były ich bagaże. Wynajęli ten styl życia na tydzień tylko po to, żeby zrobić zdjęcia na Instagram.
Tisha siedziała na kanapie otoczona stertami ubrań, trzymając w dłoniach dwie różne sukienki z cekinami, zastanawiając się, która lepiej wyjdzie na zdjęciach. Podniosła na chwilę wzrok, wpatrując się we mnie tym samym krytycznym spojrzeniem, co nasza mama.
„Hej, siostrzyczko” –
powiedziała Tisha, a jej głos ociekał fałszywą słodyczą, której używała, gdy chciała być protekcjonalna.
„Wyglądasz na wygodną. Chyba właśnie o taki klimat ci chodzi. Biedny szyk”.
Zignorowałam zaczepkę.
„Fajne torby, Tisha” –
powiedziałam, wskazując na wypożyczone kufry.
„Biznes Brada pewnie kwitnie”.
Tisha odrzuciła włosy, warkocz, który kosztował więcej niż rata za samochód, i uśmiechnęła się złośliwie.
„Brad jest świetny, Jordan. Zamyka interesy na lewo i prawo. Musimy wyglądać stosownie do sytuacji. Wiesz, percepcja to rzeczywistość. Brad zawsze to powtarza. Nie żebyś zrozumiał. Jesteś tylko asystentką, prawda? Masz w ogóle konto oszczędnościowe?”
Przygryzłam wewnętrzną stronę policzka, czując smak krwi. Miałam na koncie więcej pieniędzy na kawę niż Tisha przez całe swoje życie. Kapitał. Ale skinęłam głową, odgrywając rolę.
„Daję sobie radę” –
powiedziałam po prostu.
Mama klasnęła w dłonie, rozładowując napięcie.
„Dobra, dość gadania. Mamy napięty harmonogram. Jordan, połóż torbę w kącie i pomóż mi złożyć te ręczniki plażowe. Musimy wszystko spakować, zanim przyjedzie kierowca”.
Zatrzymałem się, a mój mózg skojarzył mi się ze słowem „ręczniki plażowe”. W Atlancie był grudzień. Po co im w ogóle potrzebne ręczniki plażowe? Chyba że…
„Dokąd idziesz?” –
zapytałam, czując, jak zimny supeł zaciska mi się w żołądku.
„Mówiłeś, że chcesz, żebym przyjechała do domu na święta, żebyśmy mogli spędzić razem czas”.
Bernice nawet na mnie nie spojrzała. Była zajęta próbami upchnięcia kapelusza przeciwsłonecznego z szerokim rondem do bagażu podręcznego bez zgniecenia go.
„Och, zmiana planów, kochanie” –
powiedziała lekko i zwiewnie, jakby omawiała propozycje kolacji.
„Brad nas wszystkich zaskoczył. Zarezerwował apartament w Onyx Resort w Hilton Head na tydzień. To bardzo ekskluzywne miejsce. Jordan, pięć gwiazdek. Chodzą tam gwiazdy. Brad pociągnął za sznurki, żebyśmy się tam dostali”.
Zamarłam. Znałam Onyx od podszewki. Znałam gęstość włókien w ich pościeli. Znałam nazwisko szefa kuchni. Znałam marże zysku za ostatnie trzy kwartały, ponieważ posiadałam znaczący udział w grupie hotelarskiej, która nią zarządzała. To była jedna z moich ulubionych inwestycji – cicha, dochodowa i absolutnie ekskluzywna.
„To brzmi drogo” –
powiedziałem ostrożnie, obserwując jej twarz.
„To bardzo drogie” –
powiedziała mama, a duma rosła w jej piersi.
„Dlatego jesteśmy tak wdzięczni Bradowi. On naprawdę traktuje nas po królewsku, w przeciwieństwie do niektórych ludzi, którzy się wyprowadzają i zapominają, skąd pochodzą. W każdym razie, wyjeżdżamy za godzinę”.
Czekałem na resztę zdania. Czekałem, aż powie: „Weź strój kąpielowy albo idź spakować torbę”. Ale cisza się przedłużała, wypełniając pokój ciężkim, duszącym ciężarem.
„A ja?” –
zapytałem, a mój głos opadł o oktawę.
„Idę?”
Mama w końcu przestała się pakować. Odwróciła się do mnie i zaśmiała krótko i ostro, co brzmiało jak szczeknięcie.
„Och, Jordan, bądź realistką, kochanie. Bilety do Onyx kosztują tysiące dolarów za noc. Nie stać nas, żeby cię tam zabrać. Poza tym to tak naprawdę wyjazd dla pary. Twój ojciec i ja, Tisha i Brad. Byłoby niezręcznie, gdybyś była singielką i w ogóle. Byłabyś tylko piątym kołem u wozu”.
Wpatrywałem się w nią, czując, jak krew odpływa mi z twarzy. Błagałeś mnie, żebym leciał do domu. Tygodniami wpędzałeś mnie w poczucie winy, że nie ma jedności w rodzinie. A teraz zostawiasz mnie samego w tym domu.
„Samotna?”
O nie, kochanie.
„Nie będziesz sama”.
Uśmiechnęła się uśmiechem, który odsłonił wszystkie zęby, ale nie było w nim ciepła.
„Właśnie dlatego tak bardzo cię tu potrzebujemy. Tisha i Brad chcą korzystać z udogodnień dla dorosłych, spa, pola golfowego, uroczystych kolacji. Nie mogą tego robić z dziećmi”.
Mój wzrok powędrował na korytarz, z którego od dziesięciu minut dobiegał dźwięk rozbijających się zabawek. Trójka dzieci Tishy, trojaczki, które rodzina pieszczotliwie nazywała błogosławieństwami, a ja w tajemnicy nazywałam je ekipą rozbiórkową, wpadła do pokoju. Miały sześć lat, były lepkie, hałaśliwe i kompletnie niezdyscyplinowane. Ich dłonie były pokryte czymś brązowym i roztopionym. Może czekoladą. Albo błotem. Albo czymś gorszym.
„Zostawiasz dzieci” –
wyszeptałam, a ta świadomość uderzyła mnie jak fizyczny policzek.
„Cóż, ktoś musi się nimi zająć” –
powiedziała moja mama, wzruszając ramionami, jakby to była najoczywistsza rzecz na świecie.
„A skoro jesteś tutaj i nie masz pracy, męża ani żadnych realnych obowiązków, to idealne rozwiązanie. Możesz spędzić czas z rodziną, a właściwie z siostrzenicami i siostrzeńcami, a my zyskamy bardzo potrzebny odpoczynek. To sytuacja korzystna dla obu stron”.
To nie była prośba. To był rozkaz, pobór do niewoli. Sprowadzili mnie tu przez Ocean Atlantycki nie dlatego, że za mną tęsknili, ale dlatego, że potrzebowali darmowej siły roboczej. Potrzebowali niani, która nie będzie im naliczać nadgodzin. Spojrzałam na Tishę, która zajęta była poprawianiem manicure, udając, że nie słucha, ale zdradził ją uśmieszek na jej twarzy. Bawiła się tym. Uwielbiała patrzeć, jak jej starsza siostra, ta, która uciekła, zostaje zredukowana do roli pomocnika.
Trojaczki zauważyły mnie, a potem świeże mięso w pokoju. Wrzasnęły chórem, wysokim piskiem, który sprawił, że zabolały mnie zęby, i rzuciły się do ataku.
„Ciociu Jordan!” –
wrzasnęły, wyciągając ręce, palce pokryte gęstą, lepką czekoladą.
„Czekaj” –
powiedziałam, cofając się i unosząc rękę.
„Przestań. Nie przestawaj”.
Nie przestali. Rzucili się na mnie, oplatając moje nogi swoimi lepkimi ramionami, wycierając dłonie o moje kremowe kaszmirowe spodnie, chowając twarze w drogiej wełnie. Stałam tam jak sparaliżowana, czując, jak wilgoć przesiąka przez tkaninę, jak niszczeje strój za cztery tysiące. Mama ich nie zbeształa. Tisza ich nie odwołała. Po prostu patrzyli.
„Ups” –
zachichotała Tisha, podnosząc wzrok znad telefonu.
„Wygląda na to, że cię polubili, Jordan. Mam nadzieję, że ten strój nie był drogi. Och, czekaj. To tylko poliester, prawda? Pewnie można go wrzucić do pralki”.
„Zejdź ze mnie” –
powiedziałam cicho, drżącym z wściekłości głosem. Zdjęłam dzieci z nóg, a moje dłonie zrobiły się lepkie i brązowe. Mama cmoknęła z niezadowolenia.
„Och, Jordan, nie bądź taki spięty. To tylko czekolada. To dzieci. Okaż trochę czułości. Zawsze jesteś taki zimny. Pewnie dlatego wciąż jesteś sam”.
Drzwi wejściowe się otworzyły i wszedł Brad. Przyniósł ze sobą podmuch zimnego powietrza i zapach taniej wody kolońskiej. Miał na sobie za ciasny w ramionach garnitur i mokasyny, które pamiętały lepsze czasy, ale szedł z nonszalancją właściciela tego miejsca, mimo że wiedziałam na pewno, że jego ocena kredytowa jest dwucyfrowa. Zatrzymał się na mój widok, omiatając wzrokiem moje poplamione ubranie, a jego usta wykrzywiły się w szyderczym uśmiechu.
„No i patrzcie, kto w końcu się pojawił” –
powiedział, rzucając klucze na stół w przedpokoju.
„Córka marnotrawna wraca i już jest w rozsypce”.
„Cześć, Brad” –
powiedziałem, wycierając lepkie dłonie chusteczką, którą wyciągnąłem z kieszeni.
Zaśmiał się sucho i bez humoru.
„Słyszałem, że bierzesz nocną zmianę, podczas gdy my bawimy się w Onyx. Dzięki za to, Jordan. Szczerze mówiąc, to najmniej, co możesz zrobić, biorąc pod uwagę…”
„Biorąc pod uwagę co?”
zapytałam, patrząc mu w oczy.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
