Wody odeszły mi przy stole, w domu moich rodziców, a moje życie w jednej chwili podzieliło się na dwa światy: przed i po. Do dziś pamiętam dźwięk sztućców uderzających o talerze, zapach pieczeni dochodzący z piekarnika i to uczucie nagłego, paraliżującego strachu, kiedy zrozumiałam, że to już – że zaczynam rodzić.
Kiedy osunęłam się na kuchenną podłogę, przemoczona, drżąca i zdezorientowana, błagałam o pomoc. Krzyczałam, żeby ktoś natychmiast zawiózł mnie do szpitala. Byłam w trzydziestym ósmym tygodniu ciąży, wiedziałam, że to nie jest fałszywy alarm. Czułam, że coś jest bardzo nie tak.
Moja matka spojrzała na mnie chłodno i powiedziała, jakby chodziło o drobną niedogodność: „Najpierw skończ zmywać. Poród i tak trwa godzinami”. Ojciec dodał, żebym „przestała robić aferę z niczego”. Moja siostra, zirytowana przerwaniem kolacji, kopnęła mnie w bok i krzyknęła, że niszczę im wieczór.
Leżałam na podłodze, nie mogąc się podnieść. Przestępowali nade mną, wracając do stołu, jakbym była przeszkodą, a nie ich córką w trakcie porodu. Czas rozciągał się w nieskończoność. Ból narastał falami, a ja traciłam siły, aż w końcu ledwo byłam przytomna.
Kilka godzin później mój kuzyn, jedyna osoba, która zareagowała, wezwał karetkę. Ratownicy byli wstrząśnięci moim stanem. W szpitalu wszystko potoczyło się błyskawicznie – lekarze niemal biegiem zawieźli mnie na salę operacyjną. Słyszałam tylko pytanie: „Dlaczego tak długo pani czekała? Dziecko jest w stanie krytycznym”. Potem straciłam przytomność.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
